Bitácora del Gran Lobo Gris

De mañana

2012-02-06T14:49:00.001Z

cave of the storm nymphs E.Poynter

Ha pasado un mes.Blanco. Una nube que lo oculta todo a su paso.Desinspiración pero sigo respirando.(G.L.G)

No hay otro mañana que despertar a tú lado; como hoy, como cada vez que inauguramos el amor. La luz entra despacio y nos sorprende; todo está donde debe. Los pájaros me despiertan con su dulce canto y el viento que no ha parado desde ayer, azota la contraventana con su mano. No quiero que nos movamos, ni si que se fuguen los minutos en pos del despertador. Aprieto los párpados anhelando que se detenga el tiempo o en su defecto, que nada consiga liberarnos de la cama. Imagino que las sábanas son un mar de olvido que nos engulle despacio hasta el más allá donde no hay nada más. Náufragamos y quedamos tendidos en la solitaria arena blanca de la playa, abrazados, entrelazados, asidos; como los desesperados, como los que se ahogan, como los que se aferran a la esperanza y al amor sin tregua. Entonces te despiertas y ladeas la cabeza; elevas las persianas despacio y me inundas con el azul del mar. Hay un brillo insondable y una lágrima. Una sonrisa sin mácula; el calor tierno que sabe a selva y a desierto; el aroma del despertar lento de tus manos que me buscan a tientas hasta encontrarme y me aprietan. Luego mi nombre en tus labios y damos comienzo de verdad a la vida.

Por el lobo que camina.

El Amante de la tristeza

2012-01-06T17:06:00.001Z

Agnès Chevalier -óleo.

El amante de la tristeza siente que la soledad se ensancha a su paso, que la tiniebla se espesa hasta ensombrecer el mundo- la estancia-. El amor siempre acaricia su mano, suavemente, pero nunca para quedarse demasiado. El amante de la tristeza es un espejo que se rompe a la primera palabra; cuando los reproches duelen más que los puñales; cuando se enrocan los corazones tras la muralla. Entonces siente que el azul lastima , que no hay luz más allá de la piel, que los abrazos se extinguen con tanta facilidad que sobrecoge el alma. Nunca un beso llega a guarecerlo de la lluvia, pues siente que lleva diluviando demasiado tiempo. El amante de la tristeza sueña con la simplicidad de un niño parapetado en la trinchera donde caen las bombas, donde nadie ama a nadie, donde nadie camina si no en sus propios zapatos. Tan solo la ternura lo enternece y sin embargo ha aprendido a esconderse de los gritos, de las estocadas que se dan por la mañana, cuando el corazón está en ayunas esperando unos labios. El amante de la tristeza huye lejos y huye rápido cuando el amor no es suficiente para sustentarlo o las palabras no son actos de cariño ni discípulos de la reconciliación.
El amante de la tristeza observa el cielo buscando señales que lo protejan de los vientos de cambio siempre a peor; Observa los temporales que asolan su alma deseando que la calma llegue con la mañana del amor, donde los barcos navegan lentos y no naufragan por la misma roca todo el tiempo. El amante de la tristeza siempre se está mudando sin perder la esperanza de que un día el amor sea suficiente para el amor.

Por el lobo que camina.-

Feliz salida y entrada de año

2011-12-31T13:55:00.000Z

Rosa Morales fotografía Hypatia group of telescopes

Apenas quedan unas horas de luz y de año; otro más del que dar cuenta o resumirlo en un parpadeo cuando las manecillas del reloj apunten al techo. No diré que ha sido grandioso, en lo que a mí respecta, quedará sin gloria y con pena, más siempre he de festejar la vida porque al final, la existencia es solo eso: reinventarse y redibujar los sueños.

Por eso, Nuevamente En el sur afortunado brillará la luz de un faro, parpadearán las estrellas, un velero alistará sus velas al viento mientras la barca de la luna apunto está de guarecerse en la mar, y la arena de la playa, mecida por la bajamar, amasará las olas lentamente. Como doce campanadas volarán gaviotas de alas blancas y con ellas el deseo del lobo de que alcances inexorablemente tus sueños en el año nuevo.

Caminante, Que la luz no te ciegue, ni te asolen las tinieblas, porque después de todo solo somos estrellas fugaces que recorren el cielo.

Con mucho Afecto Por el lobo que camina.

Tu reflejo

2011-12-28T01:42:00.001Z

Guiseppe Dangelico.- el espejo

Sobre la mesa una rosa de papel, un retrato en blanco y negro, un espejo ajado y maltrecho.

Te miro mientras te observas en el espejo, entonces vuelves la mirada, pero no es a mí. Me traspasan tus ojos como la luz atraviesa la cortina de la estancia. Afuera el sol derrrite las palmeras que el viento mece. Hay un perro que ladra y su quejido me atraviesa el alma. Una centena de ambulancias como horas insanas no han parado de pasar desde las luces del alba. La sombra alargada de una estatua se refleja en la pared, donde las mariposas de luz que escapan de la veneciana, revolotean. Siento como el vacio nos rodea sin apenas rozarnos; a tí y luego a mi. Las palabras son puñales de ida y vuelta que se nos clavan demasiado hondo, demasiadas veces, como un eco asesino y atroz. Quiero recordar solo la postrera intención pero mi mente no ha parado de fustigarme. Siento que los abrazos no son suficientes para estrecharnos. Quizá los besos nos separen solo un palmo del abismo por el que caminamos ciegos como dos locos; siempre a punto de caer; siempre apunto de salvarnos. Te contemplo una vez más con los ojos cerrados y me imagino tus labios cerrándose sobre mi: Qué facil es abandonarse y sin embargo soy incapaz de resolver el acertijo de tu esfinge.

Por el lobo que camina

Ducentésimo primera y solo tú

2011-12-10T20:31:00.001Z

Imegen es luparia.-

Aviso a navegantes:

La presente lobunada es la ducentésimo primera; no sé si son muchas o pocas, si la singladura ha sido larga o corta, pues mi navegar errante es el que es, y no hay tiempo que lo sopese en su balanza. Echando la vista atras, recuerdo al menos una docena de ellas a las que con el tiempo he tomado aprecio, y por ende, me sucede que de entre los amables lectores de la bitácora puedo destacar un puñado de almas que me estremecen con sus comentarios. Llegados a este punto, no se me ocurre mejor manera de celebrar ésta efeméride, que escribir una vez más con el corazón atado a la pluma o si me lo permiten: desangrarme en cada palabra...
Atentamente G.L.G.

Se deshace la tarde en tinieblas y el cielo opaco, apemas deja entrever sus estrellas. Heme aquí cargado de razones para amarte nuevamente: el amor es siempre nuevo decía un navegante. Me quedo mirando la mar y su espejo atento a cada movimiento; y mantengo que por cada daño he recibido un beso, un abrazo y un te quiero sin letras esculpido con el sello de tus dedos. Como el viento que regresa de oriente cargado de esencias, así arrivaste nuevamente: limpio, fresco y honesto. ¿ Y qué fue de mí, apresado en uno de los versos de Becker? Me dabatía entre las olas altas y las altas torres de mi orgullo, donde las verdades no se conocen, pero se coronan soberbias. No; no soy el gerrero, ni la lanza y sin embargo envisto con la misma fuerza despedazando siempre aquello que más quiero. Pudo el sabio aprender que el joven pescador es sabio tambien y que en la mar del amor, nadie navega con más barcos, ni siquiera con el más grande. No hay copas que contengan diferentes medidas. Son siempre la misma; el mismo fondo, el mismo sentido, el mismo sentimeinto al fin: la misma fuerza que vence al miedo enemigo del amor.
Asi hemos pasado la semana: reconociendonos; viendonos iguales; bebiendo sentimiento. No me arrepiento. Y sin embargo me duelen mis propias palabras, mi ignorancia. Por eso cartografío sin descanso las islas de nuestro nuevo mundo, sin olvidar que somos hoy más por tú lucha, que por mi genio.

" Entonces mis ojos destilan otro diamante que recorre lento la pirámide que lleva a los besos: el amor ha resucitado."
Laüra Nin/

Por el lobo que camina.

Pecios y amor

2011-12-03T13:32:00.001Z

Imagen es luparia.-

La luz entra despacio por las rendijas de la veneciana y se posa en el lado vacío de mi almohada. Allí, entre los pliegues, donde residía su aroma, se forma una sombra que poco a poco devora la estancia.No se oye nada, tan solo un latido cansado, el rielar de unos ojos demasiado abiertos al insomne lamento de la mañana. Los perros duermen, hasta mí llega el murmullo de su respiración.Sin darme cuenta, regreso a la sombra imaginaria y observo como los rizos de su cabello se doran con la luz; sus párpados cerrados;sus labios en flor. Cierro los ojos con demasiada fuerza al darme cuenta de que mis torpes y solas manos han vuelto a abrazarse a la almohada.¿Comó puede ser que aún la recuerde? ¿qué clase de magia habita en su nombre? Rebusco en el redil donde las serpientes de la ira suelen estar, pero hoy ya no queda ni una viva. Los estupidos celos se precipitaron en el acantilado de la desesperación y al final, en la delgada linea del horizonte en llamas, un velero herido se hunde lentamente. Imagino la tranquilidad del fondo, las algas y las sombras que rodean el pecio de mi amor; me adentro en su casco por el orificio que mis palabras y las suyas ensancharon hasta el naufragio, intentando encontrar el cofre donde habita el -dulce- perdón, el tesoro de la reconciliación, la suerte de los enamorados, pero siempre que lo alcanzo, la luz me devuelve a la realidad, donde tiburones y mentiras nadan en círculos montando guardia.

Por el lobo que camina.

EndGame

2011-11-27T21:39:00.001Z

Imagen es luparia

Me hubiera gustado que todo hubiera sido distinto, que la primera intención triunfase allí donde las palabras no lo hicieron. Me hubiera gustado que me dijeras que solo es a mí, que me regalas tu tiempo porque te hago reír, que no hay motivos para ver fantasmas y que tu mano siempre estará ahí para auyentarlos.
Ya es tarde, pero ayer cuando era pronto, ni nos miramos; tú y yo; jugamos a no conocernos, a herirnos con la distancia que sólo un puñado de pasos hubiera desbaratado. Ya es tarde, pero solamente falto un beso y un lo siento para hacer que- como de costumbre contigo- las afrentas se diluyeran en la marea del amor, porque aunque me duelas hoy, te sigo queriendo y pasarán muchos días eternos con sus interminables noches, antes de que consiga olvidar el suave y dulce amor que nos regalabamos. Me hubiera gustado quererte un poco menos y que tu amor no fuera como las rosas sin corazón.

Por el lobo que camina.

Tu aroma es luz

2011-11-24T19:38:00.001Z

D`esquena. Mónica Castanyshttp://monicacastanys.com/

Siempre que se extingue la luz en el horizonte regreso a la alcoba que nos hizo. Ahora que el celeste deja paso al manto púrpura de la noche, ahora que las delgadas nubes, antes antorchas, dibujan el fin de la tarde, viene a mi la luz de tu aroma.

Sobre las sábanas rotas de la mañana te he visto despertar, aferrarte al calor de un abrazo insomne como un náufrago, otear la orilla contraria de los sueños dulces y tu media sonrisa con desdén. No negaré que el cuchillo de los celos se interpuso entre Morfeo y tú y la orilla y yo, donde sabes que te espero asido al único madero que he rescatado de mi navío de sueños. En la vigilia, aquí, donde construyo una y otra vez nuestra goleta, subo a los mástiles más altos con la mirada fija en la persiana de tus pupilas. Un rayo de luz, como un dedo, se posa despacio en el vértice de la nariz y desgarra la sombra abriendo una a una las pecas que me gustan tanto; luego se detiene un instante sobre la ceja izquierda y desciende por el párpado como de puntillas. Es entonces se obra el milagro: Esos astros que me fulminaron se encienden despacio; tu dirás que inundan de campos la alcoba, pero no es así, yo siempre veo mar y ocres arrecifes junto a las niñas. Aun no puedes verme, lo sé; la niebla recorre la ribera y la luz es solo un escudo que me protege. Tengo miedo a respirar demasiado alto y atraer hacía mí tu pensamiento. Aun no. Percibo como se dibujan las formas de la alcoba en tu interior y emerjo como una sombra borrosa a tu lado. Muy cerca, quizá demasiado para que no sea descubierto. El velo de tus labios es desgarrado por un quejido, luego una sonrisa emerge tímida y se hace la brisa. Me rodeas con la esencia dormida de tu tacto y sin decir nada escucho retumbar las violas de tu garganta.-quizá llamándome- Es tarde para robarte otro beso, por eso simplemente voy a tu encuentro para naufragar así embriagado por el aroma inaugurado de tu cuerpo.

Por el lobo que camina

Cuando te vas

2011-11-16T15:38:00.001Z

Imagen Robert Coombs

Cuando te vas, como el ocaso, tú luz se extingue despacio hasta la oscuridad. Unas leves estrellas -el recuerdo de unos labios- me iluminan de vez en cuando, pero, ¡qué dificil es apartar la mirada de tus rocas afiladas!
Cuando te vas, naufragan todos los barcos que felices salian del puerto con sus velas blancas. Se alejan las gaviotas alegres de mi cielo inmaculado que poco a poco va tiñendose de nubes cada vez más grises.
Cuando te vas, la tarde es la prolongación de una eternidad infame que me devora el alma; es la espina amarga que deja una duda sobre la almohada del amor y me pregunta solamente aquello que temo no saber. En ese momento, cuando la insoportable lejanía de tus besos me atraviesa de parte a parte, redacto un nuevo tratado de las cosas que debo hacer para no necesitarte tanto:

Subo los escalones de mi templo sagrado y arrojo todas las estatuas de los dioses que no sean tú, pero solo para reconocer que sigo siendo el mismo ateo de ayer.
Aislado en la madrigeura que no te espera, me convenzo de la necesidad de poner velas en el porche y encender más incienso, quizá como plegaria para borrar el perfume que deja tu piel sobre mis labios.
Camino rápido sin mirar atras, no vaya a ser que me alcance un recuerdo de la noche pasada en el que desprendida de la forma de sirena, tus ojos me amaban.
Arrío todas las enseñas del barco, y a todo trapo, me alejo hacia alta mar en busca de un tormenta que me recuerde la fragilidad de un abrazo de mar.

Cuando te vas, y se hace el silencio en la casa, abrazo la oscuridad de la bitácora y cartografío las islas desconfiadas,los bajíos imprecisos y las corrientes esquivas deseando que la navegación sin carta me proteja del miedo de necesitarte solo yo.

Por el lobo que camina.

Me dueles amor

2011-11-08T16:26:00.000Z

Imagen tomada de recurriendo al pasado American Star (2004)
28 20 46.08N, 14 10 50.17W

Cómo duele el desamor cuando nos atraviesa el costado. Nunca duele de inmediato, no; espera a que transcurran unos segundos certeros y luego cuando el eco de la afilada roca aun no ha cesado resonando en todas las cuadernas del casco, es cuando lacera y duele hasta matarnos. Duelen las palabras que para el amor inventamos; duelen los abrazos y se incrustan los besos cuán cristales de hielo en los labios. Duele el recuerdo feliz de ayer y se vuelve lejano; tan lejano como las estrellas que mirábamos acostados sobre la arena de una playa que era nuestra y que sin embargo, ya no lo es. Entonces el amor se hace extraño, despiadado. No nos conoce, ni nos reconoce. Es un ser que nos golpea sin compasión, como las olas del mar al cadaver de los barcos. Naufragamos, pero nada sucede de inmediato, no; entran las olas tan despacio que tarda una eternidad en mojarnos y partirnos en dos. Su tacto de hielo atraviesa la piel como las fauces de una bestia que nos devora miembro a mienbro hasta los huesos,y nos deja a merded del volcan de los recuerdos. Es ahora cuando, desesperados, nos arrancamos el corazón y lo arrojamos al mar violento que nos asola, pero solo para darnos cuenta, tarde, del error y tratamos de recuperarlo a toda costa. La mar nunca escucha ni nos sabe vivos, por eso nos arrastra hasta el fondo ahogandonos poco a poco.El aire es solo un recuerdo cuando el agua inunda la sangre y ya no vemos nada más que mar y tinieblas de la noche.
La luz de una mañana nos despierta varados y desnudos en la playa y cuando la calma parece iluminarnos, es cuando deviene el dolor y recordamos hasta matarnos.

Por el lobo que camina.

Noche de Samain

2011-10-31T15:26:00.002Z

"Una vez, en una taciturna media noche,
mientras meditaba débil y fatigado,
sobre un curioso y extraño volumen
de sabiduría antigua,
mientras cabeceaba, soñoliento,
de repente, sonó,
como el rumor de alguien llamando
suavemente a la puerta" Edgar A. Poe

...abrí el libro de tapas negras como las alas de la noche y en lugar de páginas, encontré mis pobres e ilusos pensaminentos. Una leve luz revestida de tinieblas fue dibujandolos en la estancia, a grandes rasgos primero, para despues, con la textura de visiones o fantasmas, cobrar vida y danzar alrededor mío. Seres pretéritos y diablos, alucinaciones, pesadillas e incluso los amados más allá de la muerte estaban allí congregados y me saludaban desde el puente que une los mundos. Alcé la vista un momento y de la pared se desprendió la hoja del calendario como fulminada por la muerte. No puede ser. Era. Y al unísono las campanadas de la iglesia de la plaza mayor cobraron voz de forma siniestra. Un viejo cuervo se posó entonces en el alfeizar de la ventana y con su pico, repitió con eco maligno, una a una, las plegarias de la lejana campana. No puede ser. Era. Y me levanté en dirección a la puerta. El timbre sonó para mi sorpresa y tras él escuché sus risas.
La luz se hizo en el zaguán iluminando las baldosas blanquinegras como si de un tablero de ajedrez se tratase y allí de pie, enfrentados a mí, un ejercito multicolor me desafiaba ataviado con capas, escobas, y ropas negras, alas de hada o vendas de momia, calabazas y sangre seca, rostros teñidos de blanco y calaveras. Entonces, muerto de espanto, saqué del bolsillo las treinta monedas de mi rescate y las arrojé por el aire; volaron alto, haciendo brillar el celofàn lumino que las recubría. No puede ser. Era. Y supé entonces que el "Trato" estaba sellado...

Por el lobo que camina y les desea muy feliz día de Samain, all hallows eve, halloween como quieran llamarlo.

Miradas

2011-10-29T15:19:00.001+01:00

imagen mariló

A veces creo ver soles, cielos llenos de estrellas, Nubes; Abracadabras, palabras que se aman, que se buscan, que se entrelazan. A veces creo ver arco iris, centelleos en la mar, esquirlas de luz en el centro de una sombra; Máscaras sobre otra máscara y debajo nada. Viejos caminos sembrados de mentiras; piedras puntiagudas que se incrustan en la delgada sandalia de un viajero que nunca mira nada, a nadie; nunca mira y otra vez nada. Hay demasiada gente, demasiados barcos, demasiados trenes que nunca llevan a ninguna parte. Corazones helados donde la palabra cambia una y otra vez de amo, sin recordar, sin ni siquiera latir de vez en cuando. Luego un abrazo frio que mata la piel y el contacto; unos labios que evitan besar y que sin embargo buscan la frontera de la boca invitando al ocaso. Siempre mañana; despues; y luego nunca nada, como un futuro montado en un viejo tren sobre vías muertas. A veces creo ver sombras que caminan con la aparencia de hombres, de mujeres, y se abrazan y hacen el amor desesperadas, como suicidas que se precipitaran sobre las aguas luminosas de un río de tinieblas. Una frase hecha, vacía y contradicha hasta la indiferencia que resbala de oído en oído como la lluvia por el impermeable azul de un marino. Al fondo la mar es solo una masa difusa y gris que se disfraza de cielo sin luz.
A veces creo ver, pero nunca veo nada.

Por el lobo que camina.

Recuerdos y canlendario

2011-10-24T02:59:00.000+01:00

Imagen de mi amiga Thereliz. http://www.melissathereliz.com/

Las hojas del calendario se suceden con rápidez, demasiado lento, demasiado tiempo. Una a una se suicidan desde la primavera que no llegamos a ver, luego llegó el estío incierto y un otoño nuevo. Me gustaba ver como el otoño te doraba el cabello.Doscientos veintiuna son las veces que he recordado tu nombre aunque recordar no es más que una palabra y yo lo que siento es otra cosa:
Siento que el vacío que dejaste se ha ensanchado como una sima insondable. A veces tiro una piedra solo para oír como golpea las paredes mientras cae; el sonido desaparece pasados varios segundos- que me parecen años,- pero sólo porque me es imposible oirlo, nada más. Todo lo contrario me sucede con tu voz, que aunque se apaga lentamente, es como un estruendo en mi interior.
Siento que el viento me trae a veces el aroma de tu cabello entrelazado con el tacto suave y que una garra me atraviesa de parte a parte hastra hacerme envejecer.Yo habré de envejecer por los dos, mientras permaneces, inhiesto como un rey en mis anhelos. A veces deshojo una margarita sólo para ver si en su interior encuentro la caricia que perdí los últimos días de un invierno atroz.

Las hojas del calendario se suceden como se suceden los cambios de tiempo, pero siempre llueve como aquel día y aveces siento que no ha parado de llover.Las gotas resbalan despacio por el rostro soleado de la memoria que conservo anclada en tí, con tu media sonrisa o el mohín de tu semblante ante mi enfado y el sonido de tu cuerpo al yacer sobre las baldosas. Ahora que todos los desvelos no son más que barro- frio y solitario- la flor de ternura que me regalabas mientras caminábamos hacia el ocaso, se ha hecho tan grande, que ni la ausencia podrá jamás separanos.

Por el lobo que camina.

Paisajes nocturnos I

2011-10-15T18:07:00.000+01:00

Imagen es luparia.-

Sobre la mar que brama enseñando su sonrisa blanca, el halo de la luna ilumina las aguas y la noche. Suspendida en el cielo por invisibles cables asciende con su luz de pomelo mientras observo las oscuras dunas y el brazo alargado que en la mar, la tierra hunde. En el Este, Júpiter es un hada que intenta alcanzar con su candela un disco que poco a poco va llenándose de plata. Me quedo escuchando: aquí tan solo llega el silencio y la voz desgarrada de la mar- ese gigante atlante que arrastra las eses al hablar. A lo lejos el estruendo de los neones que perfilan la ciudad golpea mi retina con su fulgor:

– Es el otro mundo, tan distinto a éste en el que echo mis raíces. la codicia brilla sobre las escamas de la gran serpiente mientras engulle gente sin alma. Me llama. Es un canto obsceno que intenta apoderarse de mi intención, un sortilegio que martillea sigilosamente mi atormentado subsconsciente hasta convencerme de su parecer. ¿Lo oyen? ¿pueden sentirlo? Es en esencia una mujer- o un hombre- bella/o que nos llama susurrándonos; un canto de sirena al fin, sólo que Odiseo ésta vez debe resistir sin más ayuda que una maroma de convicción; inexacta y delgada como el hilo de oro que adorna el manto de penélope en la isla de una alcoba asediada por fantasmas. Todos nuestros deseos están allí, incluso aquellos que no imaginàbamos poseer. Llega hasta nosotros su perfume embriagador y nos seduce con nuestras propias armas, convirtiéndonos en enemigos primero y luego en siervos de su interés.

El viento impulsa la arena dibujando interminables ondas que se alejan en pos de las tinieblas, arrastrando tras de si el rumor de la amenaza. Ha pasado sin encontrarme quizá porque mi mente estaba imbuida del paisaje una vez más, intentando describir los colores que la luna en yustaposición imprime en el paisaje : Luces y sombras hasta tornar un reino difuso donde nada es sino ésta amalgama de impulsos que me hacen sentir.

Por el lobo que camina

,

No suelo prodigarme en explicaciones, de hecho hasta ahora nunca lo he hecho y quizá éstas letras tampoco son lo que puede llamarse eso mismo, sin embargo los que hace tiempo encontraron ésta playa solitaria se habrán dado cuenta de los cambios. La mar nunca está quieta y por eso se ha llevado cierta cantidad de arena mar adentro para disponerla ahora de la manera que ven: todo cambia salvo lo que permanece inmutable.
Espero sea de su agrado. Sinceramente Por el lobo que camina.

Como cada tarde

2011-09-29T01:26:00.001+01:00

Aun no se ha ido la última luz de la tarde ni los malvas cubren el borde de las nubes. Aplaza el viento su rolar alineando las palmeras hacia bajamar y un murmullo de aromas invade las baldosas. Este- Sureste sobre las crestas blancas de las olas que mueren despacio sobre las oscuras rocas de la costa. Casi nadie mira ya hacia el horizonte extinguido el astro; poco a poco los paseantes dan la espalda a la tarde y continuan su charla, unos se cogen de la mano, mientras otros, enrocan su rostro en la seriedad habitual; tan solo unos pocos siguen contemplando absortos como la noche avanza sobre su auriga celeste. Todo se calma, hasta la marea parece declinar y entonces, como cada tarde, aparecen sus negras e inmoviles alas en el cielo raso. Planean rozando el haz del faro y luego baten con desgana sus manos rompiendo una y otra vez la formación. Anoto mentalmente las letras que dibujan con su negra tinta sobre el naranja del ocaso y las veo desaparecer más allá del cabo donde luce, dos veces babor y una estribor, la bocana sombría de un puerto. Siempre en silencio, como vuestro vuelo, me pregunto hasta dónde os llevará la moribunda luz de la tarde. Quizá acudís a la llamada del sol desesperado que se hunde en el atlante o tan solo es un vuelo inconsolable por alargar la tarde. Por un momento deseo ser una de vosotras, y alzarme sobre las piedras negras, y volar, y ver más allá de los ojos humanos; tan alto, tan lejos, por los camino de viento que acarician la falda de las nubes. ¡Esperad! grito ¡Ya he roto las cadenas! ¡Enseñadme dónde muere el sol en realidad!

Por el lobo que camina

No hay nada más

2011-09-21T14:52:00.001+01:00

Imagen de Fernando R. Diz.

No hay nada más: sol y mar. Un sol plegando velas inflama la alcoba de la mar y la incendia; como a las nubes; como al brazo último de la tierra que se sumerge en la mar; Incluso la espuma blanca de la olas que mueren en la playa se torna ahora en igneo semblante y refulge con cadencia irregular. El oro de la arena emerge entre las oscuras rocas que apagaron su fuego hace tiempo, y se entrelaza con el espejo que perfila la bajamar; Miles de chispas se tienden en la sábana de cobalto, dibujando una vereda maravillosa que conduce a la esfera donde el sol se apaga lentamente, inexorablemente. Ya roza el mar la cubierta de la nave solar y se hunde cubriendo de fosforescentes reflejos la delgada línea del horizonte. El viento rola hacia occidente donde una gaviota permanece inmóvil,detenida quiza, por la belleza agonizante de la luz en el paisaje.
No hay nada más: cielo y mar. Y las nubes se apagan - en ceniza -en un cielo cada vez más añil, cada vez más solitario, huerfano al fin, donde los faros de los navegantes de antaño, comienzan a latir, augurando tal vez, el fin del verano.Viene el viento y trae la oscuridad a la playa hasta confundirla con las entrañas mismas de la tierra y ya no hay nada más: oscuridad y sueños del mar.

Por el lobo que camina.

Suspiros en la noche

2011-09-12T03:08:00.001+01:00

Imagen es luparia

¿La habeís visto ésta noche? Radiante, enorme, levando su ancla en el horizonte. Al principio sus velas se inyectaban con la sangre de un sol agonizante, que apunto está de desapacer engullido por el atlante, y poco a poco, como un bajel de luz, inmaculado, se alza en el oriente del cielo de la tarde; una tarde que ya no es tarde sino la hora incierta de un imposilbe materializado.Allá donde la mar no es de cobalto si no índigo plomizo, donde el cielo y mar pierden su nombre y viceversa, las brasas se van extinguiendo y el raso de la noche avanza cabalgando el cielo: Alastor el bello que enciende los luceros a su paso, mas hoy no presidiran, como suelen, la bóveda oscura que nos asola. Ahora cuando el viaje de ese barco de plata se inclina más allá del meridiano de la noche, veo sus velas reflejadas en el atlante silencioso. Todo resplandece: palmeras, baldosas del paseo, mástiles desnudos y cascos blancos de los barcos. ¿ la habeís visto ésta noche? el aliseo- alisio- transporta un suspiro que ya no sé si es mío o es el grito de la naturaleza afligida por tanta belleza.

Por el lobo que camina.

Cuando muere la noche

2011-09-08T14:35:00.000+01:00

Atroshenco.- Candela

La arena osura de la noche se desmorona hora a hora; se esparce como el aroma de los quiscualis sobre el jardín;se embelesa asida a la proa de la luna que declina para irse a dormir. Estrellas silenciosas se mecen en la sábana oscura de la mar y la espuma teñida de luna, dibuja el contorno de una costa profundamente dormida. Como un ladrón el sueño ha huido y a tientas lo busco entre las alargadas sombras que pueblan la alcoba.Se ha ido sin hacer ruido prendido de la brisa que se adentra y recorre una sala teñida de tiniebla. Veo la sombra de su velero alejarse ilunado por luz de una farola; y se va y me deja encaramado a la vigilia como un faro cansado de lucir. Enciendo la luz de la mesita y los duendes de la noche se esconden de mi; en la pared opuesta un reloj de sombras en fuga dibuja la figura de una diosa que se acerca, y entonces sin darme cuenta, apago la luz de mis ojos procurando estar atento al canto primero de las aves que anidan en los viejos magnolios del paseo. Solo se escucha silecio y el ensordecedor crujido de la noche al morir.

Por el lobo que camina.

En tiempos de sequía

2011-08-31T14:38:00.001+01:00

Imagen tomada de la red

Hace tanto tiempo que no escribo que he olvidado la formula exacta, el abracadabra que antaño me conectaba con cada palabra. Aquello que siempre ha sido río en mi, ahora, se filtra en la tierra permeable que me rodea y desciende hasta el umbrío lugar, donde, de algún modo, permanece en silencio; Arriba sigue creciendo la hierba igual de verde, el hibiscus se adorna con flores de sangre y polen de sol, nada ha cambiado, pero todo es ya distinto.
Los Aliseos-alisios- barren nuevamente el paseo, y poco a poco recupera la traquilidad perdida durante el estío; el bullicio se ha convertido en una bandada de ruidosas aves verdes que revolotea de árbol en árbol intentando contagiarnos su alocada alegría. Pienso en todo esto mientras contemplo una vez más el renglón vacío de una nota, como si la nada hubiera engullido todas las historias o simplemente éstas ya no pugnanran por salir. Quizá esta sequía provenga del la lluvía marzo o de las pasadas tormentas de verano- aún es verano- Tal vez sea el sìntoma de otra enfermedad pasajera, que solo un nuevo amor - el amor es siempre nuevo- curará removiendo los cimientos de lo que ya se ha ido.

Por el lobo que camina

En tiempos de Ulises

2011-08-05T01:18:00.005+01:00

Imagen Luparia

¿No te das cuenta? No amanecerá jamás para los desterrados, ni se pondrá el sol para los ilusos. No. Nada te hará regresar de la isla. Ni uno solo de los hilos de la marioneta está en pie; ni una sola de las mentiras ha quedado sin espina. Nada retorna; te lo dije cuando el aliseo-alisio- se volvió inhóspito para nosotros.
Una a una las mareas han alejado ese barco que inútilmente nombras: en mi nombre, en el del amor y la guerra.Blasfemia.
Siempre te dije donde podrías encontrar el arrecife, los bajíos, las rocas amargas o los celos y sin embargo ¿qué hiciste con la brújula ? Olvido.
Cuatrocientas cartas y sus botellas navegan por el mar pero nadie va a leerlas. No. Ya no hay tiempo para las letras ni para encuentros en la playa.Se perderán solas como todos los navíos que nunca construimos.
Cuando enarbolas las viejas banderas, yo sonrío, no te das cuenta que ya nada es ayer y el tiempo avanza lentamente hacia el no ser. Premisas erróneas quedaron ancladas en las rocas de una atlántida hace tiempo sumergida; no hay templo y nunca lo hubo. Conseguiste a las puertas de Troya la corona, pero al igual que Ulises jamás serás rey de los Mirmidones, y como un tú sin nosotros, abandonarás la playa mientras reconstruyo la ciudad de los caballos a mi imagen y semejanza.

Por Ayax el cuerdo.

invocaciones

2011-07-23T12:34:00.003+01:00

La Reixa 2- Joan Mateu http://www.joanmateu.com/

la luz entra de puntillas por la veneciana dorando los objetos que duermen sobre la balda. un rayo incide sobre el cuadro de la pared y lo ilumina levemente. No puedo verlo pero sé que es así.
La brisa de la tarde entra desordenando los papeles que olvidé sobre la cómoda de la entrada. Hay una novela abandonada sobre el sofá con una página señalada con carmín. El ventilador del techo gira esparciendo su melancolía con insistencia y amortiguando los ruidos en el jardín; no puedo verlo, pero sé que es así.
Una gaviota de alas blancas se mece en el horizonte mientras el faro apunto está de encenderse. Las rocas negras contrastan con el gris espigón que se adentra en la bajamar;en el invierno,la marea se llevó toda la arena de la pequeña playa y ahora huérfana,no es más que un montón de piedras teñidas de verde; no puedo verlo, pero sé que es así.
Te acercas en silencio a la puerta cerrada y miras cabizbaja,luego piensas en algo que te hace sonreír; acaricias el seto con la mano mientras te alejas y tu melena, aún mojada, anega el aire con aroma de jazmín;Dama te sigue buscándote el dorso de la mano y su negra trufa te hace reír; no puedo verlo, pero me gustaría estar ahí.

Por el lobo que camina.

Falsos recuerdos

2011-07-14T22:11:00.002+01:00

Imagen Carlos.Carreter Flickr.- 2008 Sopot

Me buscaba. Repetidamente, inconscientemente, insondablemente. Me buscaba sin descanso, sin acierto, sin sentido, sin haberme perdido y aun así me buscaba. No estaba allí, ahora, ni estaba en el pasado. Demasiado pasado sin regreso posible. No, no estaba allí, apoyado en la barandilla azul, ni en los veleros blancos que se acercaban peligrosamente al puerto. Lejos, demasiado lejos de ese embarcadero de baldosas grises, donde el sol se ocultaba entre los edificios. Una brisa esparcía su aliento de azahar sembrando rizos en las olas y su luz imposible iba irisando sin descanso la costa. Aquella silueta ondeaba su melena a barlovento como los cantos de las sirena que perseguían a los navegantes, y sin embargo, no hubo naufragios o tal vez si. Cuando el ancla, al caer al agua se sumerge, deja profundas hondas que se pierden entre las olas hasta desaparecer.Pero ni si quiera eso quedó de mi por no ser yo el que paseaba aquella tarde por la orilla de la mar ¿hubo realmente alguien sentado en aquellas rocas? Recuerdo un collar de conchas que brillaba y el rumor del agua salada al resbalar por la garganta; recuerdo un perro que ladraba a las olas blancas y una canción arreglada para guitarra.
Me buscaba, desesperadamente me buscaba, en lo más profundo de mis recuerdos me buscaba, pero no era yo, ni estuve nunca allí o tal vez si.

Por el lobo que camina.

¡Vive! Gala

2011-07-05T23:29:00.003+01:00

Imagen EFE. Firmando en la feria del libro de Madrid 2008

"Ya Nunca Más Diré, Todo Termina...

Ya nunca más diré: «Todo termina»,
sino: «Sonríe, alma, y comencemos.»
En nuevas manos pongo nuevos remos
y nuevas torres se alzan de la ruina.
(...)"

"(...)Trataré, con todo, de defraudar a la muerte una vez más: la última".

Antonio G.

Cómo si se pudiera enviar por el aire que une los mundos una brizna de esperanza; cómo si se pudiera dar aliento al que padece a través de unas pocas y simples palabras.

He buscado en el diccionario de todas las lenguas vernáculas o modernas, por ver si encontraba el abracadabra que te proteja de ser tripulante del último viaje:

Con esperanza de seguir leyéndote semanalmente:la esperanza es verde; la esperanza del viajero verde; verde, que te quiero, verde, y verde de tú Andalucía de esperanza. Subir, si me subo a la esperanza que viaja en el tranvía verde de la calle alegrías, y desciende hasta la mar con dalias blancas en la orilla; verde mar, que hondea en la nave esperanza sumergida entre olas de esmeralda. A mi siempre me gusto el naranja y el azahar de tus poemas,Alhambra, el sol, limón maduro es la esperanza del día, como el ocaso es la esperanza de la noche donde titilan siempre los brillantes luceros. ¡Deprisa! Pide un deseo. Una estela carmesí atraviesa el cielo hacia el oriente, donde nacerá otra vez el sol con la esperanza renovada.

Tan solo hallé las que ahora declamo en el silencio de la noche: en la calle llueve, como si los dioses llorasen lentamente. y el agua es vida ¿será esto un presagio? Me gustaría.

Con el deseo de que ganes la batalla de la vida, con todo mi amor, maestro Antonio.

Por el lobo que camina.

Donde los dioses moran

2011-07-01T00:29:00.003+01:00

Imagen de la red.

Navegar o seguir en la senda sin saber a donde, sin esperar nada que no sea silencio.
En otro tiempo, cuando aún no había visto de cerca los ojos del barquero, arribábamos desde el sol del buen tiempo. La campiña por la que corríamos era verde, igual que ahora, y la mar azul, no tan azul, seguía ahí, impasible, sin nociones del paso de este tiempo que nos asola.
yo sigo aquí ya lo ves- no puedes verlo- escondiéndome de la parca, que siempre se lleva a los otros, los más buenos.-como a ti- Las nubes permanecen ancladas en la bahía que tanto mirabas,que tanto escuchabas, y su aroma es el mismo que te embriagaba en exceso. ¡Si al menos pudiera llevarte una brizna de brezo-o cardo- al otro lado del río aqueronte!
Aquí, en el reino de ceniza, la vida sigue como solía,o al menos eso me repito todos los días desde tu partida. Hay nuevas huellas sobre tu paseo, al que no hemos vuelto; todos los nidos sobre los árboles llenos de hojas despiertan a la vida, como las aceras de aquel verano cuando tu eras. Otras olas mueren en la baja mar donde fue tu estela, y yo me pregunto si no estarás con aquellas otras que borraban nuestro rastro al final de la marea; quizá el sol del acaso, ese que te doraba el cabello blanco también esté allí donde resides ahora.¿eres hoy sin horma tan solo luz? sé que aún así te reconocería si se pudiera volver desde el fin de las sendas.
En el acantilado que mira a occidente contemplo como se duerme otra vez la tarde, esperando, junto a mi sombra y la otra crece con tu forma, el comienzo de la noche por ver si el fulgor de alguna estrella mentirosa, me devuelve al tiempo en el que todo era posible, incluso regresar del reino donde los dioses moran.

Por el lobo que camina.

Desederantia

2011-06-24T21:56:00.003+01:00

imagen prodecente de prensa digital.

"Un cometa errante se suicida en el horizonte de la mar que no es mar, sino el espejo azabache donde se mira el Urano."

Es la noche y en el horizonte destellan pequeños lazos de luz que la bruma acentúa. Me quedo observando su llama en silencio. La costa es una serpiente de escamas amarillas y rojas que esconce sus anillos por momentos. El ruido del tráfico no llega hasta mi; no le dejo. Estoy en algún punto de la frontera donde la mar se une con la tierra.Lejos. La brisa de aquí me despeina el cabello pero es la sal lo que echo de menos. Intento aguzar el oído desenredando las tinieblas.
Hoy todas las hogueras yacen apagadas, olvidadas, esparcidas y muertas; el viento siembra sus restos devorados por la arena. Una ola regresa con la marea y trae pequeños fragmentos de carbón suspendidos en el agua. ¿No son los esqueletos de los deseos de anoche? Ahora que todo es ceniza y calma, y puede oírse el murmullo de las olas, se materializan en el aire siluetas de danzantes imbuidos por la bruma.Son parte de la misma magia que aun hoy puede verse ascender hacia la bóveda repleta de estrellas titilantes.

Por el lobo que camina

Vino a solas

2011-06-19T21:55:00.003+01:00

Rob Hefferan english oil painting.

Tanto tiempo llevo desterrando la falsedad que ya no distingo otro camino.

La misma llave que me abre a los demás, cierra la puerta de los mundos probables sin cesar. Una amistad de lunes a viernes; amistades en horario de trabajo; una amistad que por vetusta ha caducado.
El transcurso de los años raramente añeja los vinos malos. Quizá nunca fuimos caldo de barrica y solo por azar coincidimos en la singladura que la costumbre bautizó como mar amiga.
Esta tarde me he dado cuenta de que ya no quedan barcos en la mar.Unos en la lejanía orientas sus banderas, se acercan cuando se enteran de un naufragio, pero solo para ir contándolo puerto por puerto, cantina por cantina; otros sin embargo aproan levemente o parecen seguir fingidamente el rumbo marcado, pero la mar se encarga siempre de hacer desaparecer en el horizonte su vela. Sus remos jamás acercan la costa, ni amainan las olas; ni una sola de sus sogas amarra fuerte, y si acaso la ves prendida de la cubierta, es solo mera ilusión.
La soledad siempre estuvo allí para recogerme y sin embargo, no fui comprensivo la mayoría de las veces para con ella.No hacía otra cosa que buscar un lienzo blanco que la desterrase de mi seno; un brazo aliado que sostuviese el timón a mi vera, pero sin darme cuenta, la despegaba sin remedio de mi lado.
Ahora eso ha cambiado. Nunca más habré de separarme de su abrazo. Soledad marinera, fraguadora de barcos. Ella se ha encargado de abrir mis ojos ante el abismo. No, no creáis que los culpo a ellos, ni ella, ni siquiera a mí. No es pecado de nadie, sino el azar que los tiempos modernos siembra en mí. Las poleas mecánicas se han encargado de suplir el sudor de los gavieros que antaño izaban las velas. Ahora con una palanca y un solo golpe de timón, se fachea y ancla la nave en el fondeadero; el rol que antaño inscribía a mano a los nuestros, vacío, es carcomido por la sal de la bodega.
Siento el vacío que dejan las palabras amables en mí, más es el silencio de la mirada cómplice, todo lo que anhelo. Soledades a mi: la mar, las olas y el murmullo de las teclas al escribir.

Por el Lobo que camina.

Hace tiempo.

2011-06-11T16:48:00.002+01:00

Joseasreyes.- 123Rf.

El tiempo es una rueda que nos arroya atenazándonos con su engranaje, en una losa que nos va sepultando en la tierra palmo a palmo hasta lo inevitable. el tiempo es un viento que nos arrebata despiadado el beso de la comisura de los labios. Es la ventisca que asola el páramo feliz- o no-que habitamos. El tiempo es una espada que se clava poco a poco en el corazón de los hombres hasta matarlos.

Hace tiempo, cuando todavía creía que mi estela era invencible; cuando la esperanza era capaz de desarmar el rugido fiero de las noches solitarias; cuando aún no había contemplado el tacto frío de la muerte posarse sobre mis abrazos. Entonces, siempre era verano. Y las mareas nunca desbordaban el malecón, ni había naufragios que planeasen sobre los barcos. Estos aferrados al ancla se dejaban mecer por la marea que moría a los pies de la playa. El paraíso era ese lugar, no tan distante, que me hacía sonreír.

Fue esa noche, pero ¿era realmente noche o solo por qué estaba oscuro lo recuerdo noche? No lo sé, más era una luz azabache la que me iluminaba y su amenazante sombra aniquilaba mi propio reflejo sobre el asfalto. Vino sin aviso y al marcharse ,dejó solo una triste esquela de cuatro años junto al lavabo. Mucho menos que el carmín de unos labios sobre otros labios; efímero al fin, como las huellas que hoy voy dejando en la bajamar.Fue esa noche la que cambio el curso de la historia, de todas las historias, presentes y por venir. La noche por la que mediría todas las noches, desde ahora, hasta la última noche que no tiene fin.

Recuerdo que no recuerdo siquiera la llegada del amanecer, pero en la penumbra de su cuarto, donde todo era tacto, aprendimos el amor como dos furtivos prometeos sin miedo al fuego ni a la ira de los dioses.

Una guitarra colgada de la pared, una silla de mimbre y viejos discos en un quinto piso con ascensor. El poema escrito en amarillo que me regalaste y que olvidé recordarlo hoy, hace ya más de veinte años.

Por el lobo que camina.

sobre la muerte

2011-06-03T17:09:00.004+01:00

Imagen de la red, cementerio de Comillas Cantabria.

Esta mañana al leer el noticiario he pensado en la muerte. No la mía, la cual nunca me ha importado demasiado, sino de la de otros; los de hace tiempo, los de ahora, muertos todos. Muertos. Que diferentes los unos respecto de los otros y sin embargo cuan parejos.
Un paseo entre las lápidas a la vera de la mar con La niebla entre las losas y las estatuas, el aroma de las flores cada vez más extrañas, sustituidas por la tela con su forma; panteones con figuras de ángel, efigies, cruces, cristos dolientes y vírgenes piadosas: arte funerario.
La paz que se desprende de las piedras que cierran el paso a los vivos, son en sí mismas abrigo de otros vivos que velan el delicado descanso de los muertos. Un hombre con rastrillo pasea taciturno hacia el final de la tapia sin preguntarse ya quien yace allí.
Hay muertos ricos y pobres muertos. Muertos de primera muy cerca de la reja del cementerio, pero igual de muertos que esos que al fondo, descansan unos sobre otros como un panal de abejas de cemento. Unos muertos descansan sobre la tierra o elevados en mausoleos que asemejan iglesias, con sus pináculos apuntando hacia el cielo. Hay durmientes sobre aras de piedra, vestidos de piedra, con rostros de piedra que yacen con sus manos entrelazadas sobre el pecho, como a la espera del prometido regreso. Hay tumbas que se elevan como arcos de triunfo coronados de cruz, desde cuya cima se divisa la mar.
Me imagino la escena rodeado por la sombra de una noche cadavérica donde la bruma brama con el aliento de unas olas despiadadas que asolan la costa. Sus etéreos pasos se detienen en la fosa sin nombre-también hay otros con un número solo- y entonces, recuerdo que en esta tierra aún yacen olvidados los hijos ilegítimos de una guerra. Desprovistos ya de todo como los otros, con sus huesos blancos rodeados de tierra al margen de las veredas, sin tapias que los guarden, ni cuidadores o velas. No hay un solo cristo que recuerde su espera de una vida más eterna, y tan solo el acero de una bala, la que segó prematuramente su aliento, hará de lazarillo en las noches enteras.
Cuan diferente es en si misma la muerte que no es muerte, sino recuerdo del que se muere. Mañana, los mismos que niegan desde su trono el regreso de esos muertos al recuerdo, yacerán igual de muertos bajo sus lápidas, careciendo por ello del aroma silvestre a lavanda que perfuma la eternidad del descanso y la paz de los que no lo tienen.Quizá por eso prefiero yo ser quemado ¿y las cenizas? preguntarán. ¡Qué poco importa al muerto lo que pelea siempre a los que no lo están!

Por el lobo que camina.

Desvaríos en tiempo de lugas I

2011-05-26T00:12:00.004+01:00

Imagen de “Mariano_i_perez ”

Aveces sueño y aveces el sueño me sueña. ¿Es sueño o realidad? No lo sé, quizá se interrumpe uno para dar paso al otro, y sin embargo, siempre tú.Vuelvo al onírico donde la realidad no es otra cosa que el espacio entre cada latido. Vivo con fuerza cuando me aproximo a ti. ¿realmente soy yo el que se acerca? Tengo la sensación de orbitar alrededor de tu presencia ignorando las leyes de Aristarco. Vienes, o voy, no lo sé. Quizá seas como la mar de la playa y recién me anegas ya te quieres ir de regreso a alta mar. Te lo han dicho mis ojos ayer ¿acaso no es el silencio la única forma que tengo de amarte? Siempre que te miro llevas aquel vestido blanco, como la primera vez. Si, ya sé que la marea ha subido infinitas veces desde entonces, para ti;para mi; para ambos; sin orden, sin lugar, sin esperanza. Quizá sea eso: desesperanza esperanzada. Sueño que esos ojos brillan por mi; que la sonrisa que iluminaba aquella tarde gris de verano es una invitación a cogerte de la mano y a rozar levemente la comisura de tus labios.
¿y luego? ahí es donde residen todos mis miedos. Sé que se quebrarán los cimientos de la tierra, que la mar retrocederá dejando aterida todas las rocas; sé que el paraíso dejará de existir y que los alisios rasgarán las velas de mi barco. La brújula señalará entonces hacía tu norte geográfico, donde el sur no existe sino para morir. El sol habrá dejado definitivamente mi playa y un albatros solitario llevará tu nombre prendido de sus alas paralelo tras paralelo hasta el fin de los mares. Entonces, Ulises olvidará que un día fue rey, que conquistó Troya...Olvidará a todas las Sirenas, Circes y Penélopes porque no habrá más reina entonces que la estrella del Sur.

Por el lobo que camina.

La Fuente

2011-05-19T18:34:00.009+01:00

En aquellos días nada era más urgente que vivir corriendo aventuras al salir del colegio.Cuando las nubes grises nos permitían pasear alejados de los soportales de piedra, liberados de la capucha azul marino del impermeable, recorríamos la acera desde puerto chico hasta sotileza, que era como llamábamos nosotros a aquel parque junto a la mar.
Allí, no muy alejados del tío vivo que daba vueltas al son de la música, rodeados por bancos repletos con parejas de enamorados que se cogían fuertemente la mano,- para nuestra risa-; guarecidos tras la sombra de altos y viejos árboles, donde descansaban- y descansan- petrificados, los personajes de los libros que escribiera aquel hombre enjuto, de luenga perilla y bigotes, que corona sentado el monolito blanco. Justo al lado del estanque de albos y negros cisnes, enfrentados a la fuente con piscina de teselas turquesa, que una dama preside sentada muy quieta,jugábamos nosotros a la guerra.

Nunca supe por qué el constructor de estos monumentos- ambos-, tuvo la falta de delicadeza de sentar de espaldas a la mar, a aquellos ilustres escritores de mi tierra, solo espero que los honrados en ellos, les perdonen desde el Olimpo, pues es allí donde van a descansar tras una vida llena de novelas los escritores y poetas.

A los ojos de un niño de sexto- o séptimo- curso, aquella fuente era mucho más que el mármol y el bronce; mucho más que las flores y setos que siempre la rodearon. Era la fusión de Egipto, Grecia o Roma y lo que estas representan para quien estudia la historia por primera vez. Era el lugar perfecto para las batallas navales de nuestros barcos hechos con papel, o corteza u hojas muertas de magnolio.
Mucho antes de que decidiera rellenar cuadernos con dibujos e historias; mucho tiempo antes de comenzar a leer lo que aquella mujer escribiera durante esa era tan difícil para su sexo;mucho antes de saber si quiera lo que el sexo era; sin saberlo, reverenciábamos su grandeza inventando naciones, héroes y guerreros bajo su atenta mirada de piedra.

Recuero a mi amigo Juan Luis inventado la guerra, agachado junto al estanque, con las manos metidas en la alberca, contándome mientra jugaba, aquellas cosas que él leía en los libros de la biblioteca,- de los cuales yo no supe nada hasta mucho tiempo después. Recuerdo aquella tarde en la que abandonamos la escuadra para rescatar el cadáver de un alargado mule que flotaba a la diestra de nuestra diosa helena de la pluma, y en cuya gesta- operación Jamón en honor a los tebeos de Filemòn- arriesgamos enteras las naves y la ropa. Aun siento la humedad de la tierra que mis manos y la rama removía para la sepultura del general ballena a la sombra de aquel árbol que tantos días nos acogió.
Eran las tardes del Machichaco explotando, de Nelson perdiendo la vida en Trafalgar; las tardes con Anibal y sus elefantes a las puertas de Roma y las ocas; las tardes en las que siempre perdía al ajedrez, en cuyo juego mi noble amigo tuvo la paciencia de adiestrarme como a un joven gladiador.

Hoy, a casi seis lustros de aquella tarde de Mayo, he regresado a la fuente y al contemplar su efigie, he susurrado el nombre como el hijo que visita la tumba de la madre por primera vez.Luego y tras rememorar las tardes felices acariciando la corteza de los árboles, he arrojado una rosa al estanque, preguntándome, si algún niño vendrá a rescatar la flor, como nosotros al pez de aquella tarde.

Por el lobo que camina

Tiempo de lugas

2011-05-13T22:43:00.002+01:00

Imagen: Alba Atlántica.- por La princesse sur le pois.Flickr

Ayer tan solo. Cómo pasa el tiempo. Despacio cuando es amargo o triste; cuando la hiel abrasa la garganta y es imposible contener una sola lágrima. Un lento discurrir de horas muertas tan largas como siglos de espera.Una estancia sin flores donde el mármol nos envuelve como una lápida; como una columna que enhiesta soportase el peso de los años sin contrafuertes.
Lento.En ese tiempo somos el fondo de una bahía que muere muy lejos de las olas limpias de la bocana, o como el puerto donde flotan grises aguas junto al gasóleo de los barcos y la sal. Somos la marca que deja la marea en el litoral al abandonar a su suerte a los balandros moribundos, que descansan sobre la quilla escorados y melancólicos. Somos como el río convertido en pantano por el hombre: un remanso de nada que apenas canta. en su ribera, la suya y nuestra, crecen los sauces que lloran arqueando sus ramas hasta rozar las aguas con sus hojas verdeamarillas que la brisa hace susurrar.

Ahora, y desde el otro lado del cuadro, contemplo los matices como el pintor que observa un lienzo y mide la luz; de la misma forma que el poeta moldea el barro de las letras hasta conseguir ánforas de versos. Es un estado intermedio, donde aún el gozo no se dispara hacia la gloria y la comisura de los labios parece más una mueca que no llega a ser sonrisa de veras. Como esos veleros que salen del puerto a motor sin atreverse a desplegar ni una sola vela hasta arribar a alta mar.

Así me encuentro: rodeado de un cielo que ha dejado de amenazar tormentas, donde la luz quiebra las nubes con los dedos y se posa encima de la mar. Tiempo de Lugas.

Por el lobo que camina.

Diario de un viaje II

2011-05-04T22:34:00.008+01:00

Imagen es luparia

Abrí los ojos con el alba en aquella alcoba y la luz dibujaba flores de sol en la pared.
Nunca me han gustado las habitaciones de hotel: todo está dispuesto para la comodidad de alguien que nunca pernoctó, ni se aseó allí.
Las cortinas filtran tanta luz que uno puede dudar si alguien mientras el sueño fue, permutó la tela tan recia que vimos en la noche, por esta otra que contemplamos con incredulidad. La supuesta comodidad de una nevera contrasta con la necesidad de silencio en esas horas en las que todo calla menos su voz. Enfrentado a la ventana está el escritorio: todos tan iguales y austeros en los que a menudo hay una pequeña libreta para apuntar un no sé qué sin bolígrafo, al lado, un dossier con la información básica sobre los usos y costumbres de aquella casa. ¿habrá alguien que lea esos documentos?
Un plano de la planta nos alerta de un posible incendio y al lado un par de cuadros demasiado pasados de moda o simplemente fuera de lugar; es como si los decoradores ese día hubieran estado peleados con las musas y la prisa hiciera el resto del trabajo.
En ese cuarto uno puede palpar la soledad que cubre las paredes; separar el edredón libera un gélido bostezo que entumece el cuerpo y que tan solo al cerrar los ojos e imaginar el hogar, desaparece.
Puede que en las películas nos muestren la realidad de unos hoteles que nunca llegaremos a ver pero que el subconsciente reconoce como modelos indelebles, por eso, rara vez nos sorprenden para bien. Solo al abrir la ventana -en ocasiones- se reconoce el acierto, pero todo aquello no responde a la arquitectura de aquella sala, sino al paisaje que una vez soñamos antes de iniciar el viaje.

Lo mejor de esa estancia, de la luz que se filtra, de los murmullos y suspiros en las entrañas del edificio, es que a fuera, donde posiblemente canten las aves o se despierte el tráfico de la ciudad, nos espera la vida: la de una ciudad diferente que estamos ávidos por conocer.

Por el lobo que camina.

En el norte

2011-04-28T20:35:00.006+01:00

Imagen es luparia

De pronto tuve la necesidad de mirar y al acercar mi rostro a la ventana, observé que las estrellas refulgían en el cielo. No había diferencia entre la sábana más oscura que allá abajo mecía luceros diminutos y leves o esta otra que nos envuelve dibujando dioses y héroes; sin embargo estos eran erráticos comparados con los distantes astros que coronan el norte hacía el que las alas de este Pegaso mecánico raudas me llevaban. En el horizonte una serpiente de lomo pálido reptaba por las sombras y de vez en cuando otras más pequeñas devoraban su cola dibujando incógnitas en la oscuridad.

Solo al perder altura me fue revelado que la mar y el cielo de este paralelo se unen en la noche, y que la tierra fría e inhóspita, rodea su manto con la bruma blanca de las olas. Mucho más lejos, donde la negrura se hace tan palpable que atemoriza al primitivo ser que anida en todos los hombres, la nieve atenazaba aun con su cadena a la tierra que urdía un plan para emerger con flores. Una luz se adhería a su contorno proveniente de los astros y según los sabios cuando el invierno es invencible forma un halo fosforescente como si el sol emergiera de improviso por donde nadie es que lo espera.

Por el lobo que camina

Feliz día del libro

2011-04-23T14:34:00.004+01:00

Este va a ser un San Jordi/Jorge muy especial para el lobo por circunstancias que en breve os confesaré; hoy sin embargo voy a centrarme en las letras y como no he preparado nada, por falta o carencia, solo se me ocurre regalaros una rosa y un libro.
La tradición nos orienta, pero siempre he tenido una brújula demasiado díscola e irreverente, por eso, da igual que sexo lea estas letras, para ambos son las rosas y su perfume y también para ambos son las letras de este libro de poemas que os envío cibernáuticamente...Gracias por estar ahí leyendo al estepario.

Feliz San Jordi, feliz día del Libro.

"Cuaderno de las islas" Andrés Sánchez Robayna.

Poema De "Sobre una piedra extrema" 1995

Más allá de los árboles

I
Aquellas hojas,
enormes, ¿qué decían? Un lenguaje
parecían formar con su rumor, una lengua
que debía aprender, hecha de grumos.

Eran las espesuras removidas
por el viento, allá lejos.

Yo acudía al ramaje, a las hojas que hablaban.

(...)

Cuando te miro

2011-04-19T14:58:00.002+01:00

by Bojani Dimotrov.

La nostalgia se apodera de mi cuando te miro y un murmullo de olas trasciende desde la costa hasta ti. No hay silencio tan bello como el que te rodea cuando trabajas ensimismada. Esos ojos alegres que hablan mil lenguas me recuerdan la profundidad de los mares que aún no navegué. Son sin querer los rizos que se descuelgan de tu melena, las monedas de oro de un galeón que persigo desde hace tiempo. Son el sol de tu bandera blanquiazul y vienen a morir tan cerca de tus caderas que me recuerdan a las velas de una hermosa goleta que navega despacio por la ciudad de Helena. De pronto izas las alas y te acercas con el aroma de la mar. tus olas salpican mi costado mientras me abordas y te alejas, y con la velocidad que el viento imprime en la tela de tu blusa creo haberme ruborizado. Quiebro entonces la mirada que te anhela y me condeno a obserbar las desteñidas páginas de una novela, sin saber que ya no son las letras lo que leo, sino la carta náutica de tu costa de azahar.Los cabos y estuarios que ascienden hasta la peninsula de tu rostro incendian nuevamente el deseo de contemplarte y cuando elevo los ojos buscándote me encuentro de frente con tus labios que sonríen como rosas en el jardín.

Por el lobo que camina.

Cuando nunca es siempre.

2011-04-12T10:56:00.017+01:00

Imagen Paulo Campos.

Su silencio viste mi casa como un tul vaporoso que el viento destapa; cuando camino, no son mis pasos sobre las tablas lo que se escucha, sino el fru-fru de esas cadenas que se aferran a mi alma y ensordecen la sala. Observo como la luz entra en la alcoba: gris e imprecisa. Su bruma revuelve aquellas cosas que no deberían seguir aquí: Su caricia, el ruido seco de manzanas cayendo sobre el césped al yacer, murmullos y lisonjas. No sé porque los días divorciados de sol traen a mi playa su sonido. Me detengo y observo la puerta: Sé que no se abrirá y sin embargo, tengo la sensación de que la he oído cerrarse. Es como si estuviera a mi lado, como siempre; como siempre que fue siempre antes del nunca que es ahora. Llegada la noche las imágenes de la televisión danzan mudas sobre la pared, una luz- limón maduro, alumbra las páginas de un libro. El resto son sombras. Si las observo, puedo ver cosas que sucedieron hace tiempo y regresan con su aroma; tengo que hacer contrición para no dejarme arrastrar hacia su lado. Me aferro a la verdad que hay sobre mis manos y me evade de todo lo que ya no es realidad: Viejos carros, castillos, caminos de barro;verdes promontorios, puertos, y goletas de guerra, pero detrás de cada letra, su sombra aparece y me toma la mano.Entonces me doy cuenta de que ese silencio suyo, me acompañará siempre borrando todos los nuncas que me asolan el alma.

Por el lobo que camina.

Reflexiones I

2011-04-04T01:03:00.004+01:00

http://www.teresaclarkpintura.blogspot.com/

Todo transcurre a cámara lenta y los grises de las nubes no acompañan, ni siquiera la contemplación de la mar desde la ventana en las mañanas me ayuda a levantar el ánimo. Está allí disimulando en el horizonte de ceniza. Una nube oscura que amenaza lluvia cabalga el cielo oscureciendo la costa; poco a poco pierdo la visión hasta no ser capaz de distinguir donde comienza la mar o termina la tierra.

Rompe a Llover y se observa como olas sin voz pintan de blanco la Maruca. Mi mente viaja allí y se envuelve con la sal de la espuma. En las baldosas se forman charcos que la mar invade al saltar por encima de la barandilla.

¿Podría alguien decirme dónde se halla la frontera invisible entre las aguas?

Me quedo pensando y al hacerlo, me doy cuenta que los charcos son un espejo que se rompe a cada momento. Una gota cae y se deshace el pensamiento. El cristal de la ventana llora mientras el viento zarandea los árboles, las personas, las señales de tráfico, y una procesión de vehículos avanza o huye hacia el centro; Desde el centro.

Arrastro los pies hasta la sala y me dejo caer sobre el sofá; luego abro un libro por la página señalada y leo en voz baja. Hay un enjambre de palabras ordenadas en versos que hablan de la mar y sus naufragios, donde los barcos llevan alas blancas y la brea salta por la recia mano de las olas. Me quedo pensando y observo que todo transcurre a cámara lenta, como las nubes, como las olas en la mar, como la lluvia sobre la ciudad y solo la poesía me ayuda a levantar el ánimo.

Por el lobo que camina.

Huellas sonoras.

2011-03-29T22:16:00.003+01:00

Imagen de la red, se desconoce autoría.

¿Cuánto tiempo ha de pasar antes de que su voz sea silencio?

Aún resuena en las paredes, en los muebles austeros de la sala; resuena en las calles grises que moja la lluvia, en los prados verdes que poco a poco invade la primavera.

Sobre la mesita de la alcoba una foto de hace tiempo me mira: un paisaje de otoño se camufla en la capa oscura del arena y blanco de su lomo. Hay un haya vieja que se retuerce hacia el cielo como una plegaria. Ya no recuerdo como era su sonido. Es una imagen sorda y muda como el papel en la que yace impresa, como el frio cristal que lo protege del tiempo, y sin embargo, quedó grabado en la palma de mi mano su postrero latido. ¿No hubo pájaros en aquel árbol? ¿No peinaba la brisa la miés y las hojas o los helechos de bronce? Con solo rozarlo, puedo reconstruir cada imagen en el álbum de instantes de mi memoria, con su fragancia y la luz de la tarde; a veces incluso siento el frio que dejó el silencio en ese cuerpo, y en el mío. ¿A eso solo se ha reducido su recuerdo? Debe ser que el tiempo siembra esas cosas para alejar las espinas de las rosas, pero con ello me priva de la huella sonora. Por eso intento levantar murallas sobre el cerco; alejar las naves de todo puerto, pues sé que esa calma deviene en sueño y más tarde en imperceptible olvido. Quisiera conservar cada imagen como lo que es ahora: una puerta que me hace revivir la vida. Una mano que me estrecha con fuerza hasta hacer desaparecer la pena.

Si el olvido llegase tan pronto hasta su foto, me quedaría huérfano; por eso la escondo en lo más profundo de mi pecho, junto a la cara oculta del corazón, ese hemisferio solitario, que nunca, a nadie, he mostrado por pudor.

Por el Lobo que camina.

Su sombra es la mía.

2011-03-25T01:10:00.009Z

Sobre l`Aigua.- Mónica Castanys.

He vuelto a sentarme aquí: La silla de la realidad donde todo obedece a los desvaríos de mi mente.

La luz está apagada y las tinieblas me rodean como si quisieran devorarme el alma con su sombra. Solo la tenue luz del ordenador contiene su avance. Hace frío. Miro al suelo y apenas veo los pies, pero intuyo que siguen ahí: apoyados en el terrazo frio de la sala. Echo de menos algo, alguien. Ese que solía sentarse a mi vera mientras escribía; ese que apartaba la pantalla del ordenador portátil cuando deseaba ir a la calle. Busco su aroma y nada salvo la fragancia que desprende la noche viene hasta mí. Quisiera levantarme, ir hacia donde sé que debería estar para tomarle la cabeza, apoyar su frente contra mi pecho y susurrarle zalameras palabras en la oreja.

Justo por eso, porque no puedo ya hacerlo, he venido hoy aquí: hasta la silla de la realidad que obedece a mis deseos o sueños.

La luz se ha fugado, sin embargo es precisamente eso lo que hará que aparezca. Las sombras se enredan: se contraen o se expanden hasta dibujar una silueta. Escucho un jadeo. Lo reconozco. Cierro los ojos,- ya no necesito que ellos sean lo que deben- la sala ha recuperado la luz de la tarde y el sol se filtra por el estor tiñendo de naranja el aire. Viene la brisa y revuelve unos papeles que dormían sobre la mesa. No, no es el viento quien juega en la sala. Algo vestido con su forma hace que se caigan al suelo los objetos. De pronto lo percibo, se apoya contra mi rodilla y siento su abanico en los poros de mi piel. Toda la sala está llena de su esencia. Un murmullo de olas ronronea, se encrespa, salpica mi oído y su hocico aparece entre las teclas oscuras como una exhalación. Siento la trufa pegada a mi mano, húmeda, viscosa como la arena oscura de mi playa. Ahora sus fauces separan mi mano de las teclas y tiran de ella. Me levanto. Le sigo hasta la correa de cuero que descansa sobre la cómoda de la entrada. Un ladrido, luego otro y otro más hasta que las aves que sobrevuelan el azul se enteran por fin de que es la hora de jugar, y oler y respirar y ver la vida pasar sobre el césped o las baldosas grises del paseo. Todas las nubes del cielo vienen a su encuentro teñidas de fuego, y sobre la mar, los barcos se balancean despacio con sus velas blancas. Una sonrisa de pelo largo, de blancos y grises, como los manchas de un acorazado, anida en mi interior.

Entonces- sin desearlo -la imagen pierde nitidez; se nubla; se derrumba como los castillos de arena ante la marea, y regresan las sombras a mi habitación.

Observo los quietos muebles con su alargada forma, el esbozo de la puerta que conduce a la negrura de noche y más allá, donde una baliza roja señala la mar. Una silueta de patas blancas se estira frente a mis ojos y aunque más silenciosa, reclama mi atención. Entonces me levanto destilando una lágrima y voy en busca de la correa que me espera junto la puerta. No hay jolgorios, ni ladridos de fiesta, quizá porque ella le echa de menos tanto como yo y ha elegido el silencio como forma de llorar su ausencia. Tras un suspiro nos vamos a la calle, seguidos de una sombra que no es la mía, ni la de quien me acompaña a caminar.

Por el lobo que camina.

In Memoriam: Peloncho.

2011-03-18T14:52:00.005Z

Es demasiado pronto para las palabras, de momento solo albergo lágrimas.

Adios Amigo ahora que partes. Apollo Blue. Peloncho 17-III- 11

Oscura casa: otra vez regreso a a tu lado,

a esta larga calle inhóspita,

puertas donde mi corazón se habituó

a temblar esperando una mano,

Una mano que ya no podré estrechar.

Obsérvame, pues como un insomne,

como un condenado me arrastro

muy temprano hacia la puerta.

Él no está aquí; pero en la distancia

comienza el murmullo de la vida,

y como un fantasma entre la lluvia

rompe el nuevo día sobre las calles desiertas.

Permanece cerca cuando se extinga mi luz,

y la sangre se arrastre y mis nervios se quiebren

con punzadas lacerantes. Y el corazón enfermo

y las ruedas del tiempo giren pausadamente.

L

Permance cerca cuando mi carne frágil

sea atormentada por dolores que rozan la verdad.

Y el tiempo lunático siga esparciendo el polvo,

Y la vida furiosa arroje llamas.

Permanece cerca cuando mi fe se marchite,

Y los hombres, las moscas del último estío

que colocan sus huevos, y piquen y canten

y tejan sus diminutas celdas y mueran.

Permanece cerca cuando desvaneciéndome,

Y puedas apuntar el final de mi lucha

en el atardecer de los días eternos,

en el bajo y oscuro abismo de la vida.

XCI

Cuando rosadas plumas coronen al alerce

y cante trémulamente el tordo encaramado;

o revuele sobre estériles arbustos

junto al mar azul el pájaro de Marzo,

ven, toma la forma por la cual tu espíritu

conozco entre tus pares;

que toda la esperanza de los años robados

crezca y adquiera brillo en tu frente.

Cuando el paso maduro del estío aliente,

con infinitas rosas dulces,

sobre las mil olas de trigo

que ondulan en la granja solitaria,

ven; pero no en los insomnios de la noche

sino cuando el sol comience a calentar;

ven con la hermosura de tu nueva forma

y con luz más hermosa que la misma luz.

Alfred Tennyson

Aviso a navegates: Esta mar va a tomarse un tiempo para encajar el infortunio, no me lo tengan en cuenta.

Por el lobo que hoy camina un poco más solo.

Náufragos de tierra

2011-03-14T23:44:00.009Z

Quise escribir una estrofa en esta noche para los náufragos de tierra, pero me fue imposible.

Observo sus casas quebrarse y ser arrastradas tierra adentro como si fueran hojas de otoño en primavera. Siento sin sentir, que con ellas me transporto, impelido y maltrecho como el navío que se tumba en la arena para morir. ¿No son los hogares y los campos todos iguales? Rompo a llorar.
Veo con sal en los ojos como tiemblan las cosas y se agostan las rosas de la bandera;nacerá otro sol que contenga su luz en el alba, pero ahora desechas y esparcidas languidecen en el mustio rosal -donde todo se tiñe de espinas- cuando apunto estaban de brotar la flores nuevas.
¡Detente marea! le gritaban desde la playa las gaviotas, y si pudiera, sé muy bien que demoraría su avance en la roda de la tierra, más no hay, ni hubo nunca, oídos para la mar.
En la alameda de cerezos que solía fundirse con el cielo de la tarde, nada queda que me recuerde el manto de la nieve, y sin embargo, hay en el aire un extraño dulzor. Es el yodo de las aguas estancadas sobre las que descansan las flores perfumadas que fueron abrasadas en la batalla sin perdón.

Perdida toda esperanza, encuentro que las aguas en retirada han dejado surcos como lágrimas, y antes de reunirse con sus hermanas en alta mar, elevaron un templo hecho de palos y barro como ofrenda a los dioses que en la tierra velan por los náufragos de tierra.
¿Acaso no lo escucháis? hoy la mar se lamenta en la orilla de todas las playas del planeta y sin tener culpa pide perdón.

Un aullido por cada alma; un aullido para abrazar a los náufragos de tierra; un aullido para consolarlos a todos y prender la vela de la esperanza en su corazón.

Por el lobo que camina en Minamisanriku.

La vieja barca

2011-03-07T21:20:00.008Z

Imagen cedida por la amable Li..*http://akisina.blogspot.com/

Estabas ahí: amarrada a la orilla como lo están las rocas y el fondo que te acaricia la quilla; la marea se había ido sin ti una vez más, intentando, como tantas veces, desasirte de la soga para llevarte junto a las olas al otro lado de la barrera litoral. En otro tiempo eras el sueño de alguien que quizá ha olvidado el murmullo de la mar. Quiero creer que tu marino de ojos grises ha quedado varado junto al puerto lo mismo que tú; que la vida le engulló despacio, amarrándolo a una taberna con cristales impregnados de vaho. Me gustaría imaginarlo recordándote bonita:

La cubierta resplandece vestida de rojo y el sol hace brillar el blanco de tu casco. Unas olas de plata mecen tu sueño y en la popa sin tocar el agua, sueña contigo un viejo motor. Tú en cambio lo haces con su ruido, con las olas saltando rotas el tajamar. La costa te saluda cuando paseas asida de su mano y la brisa os despeina por igual, o quizá sea la luna quien os avista en la oscuridad de las noches de calamar. Una boya se tambalea en el horizonte de sombras, pintando de verde las olas; cuando pasas a su lado te saluda acostándose primero a babor como intentando seguirte, pero no consigue alcanzar tu estela, que se aleja en dirección al puerto.

Hoy la lluvia, esa que anidó en tu sentina haciendo crecer la hierba de la cubierta, te lava la cara y las algas y la sal se aferran a tu casco como si dibujaran grafitis. Debe ser que al verte desvalida no quieren dejarte sola. Por eso has decidido anotarlos como tripulantes en el rol de la bitácora y navegar como antaño bordeando los cabos, aunque ahora sean imaginarios.
Veo a unos niños señalarte y agitar locamente sus manos, quizá esta noche seas la almirante de los sueños de piratas. Antes de que sus voces te alcancen me alejo por el muelle arrojándote una sonrisa, con el deseo de que venga pronto la mar en tu rescate.
Estabas ahí: amarrada a la orilla como lo están las rocas y el fondo que te acaricia la quilla.

Por el lobo que camina.

Paisajes de invierno III

2011-02-28T10:29:00.004Z

Siempre me detengo a contemplar el mar desde la atalaya. Aquí la costa que venía en ascenso desde la canal comienza a declinar hacia el occidente donde se eleva en un sin fin de escaleras. Es solo una piedra que señala un lugar en la costa, pero si se mira bien, puede ser algo más:

Al norte se pierden los ojos en el azul impreciso de este mar que nos engaña: No hay aquí vestigios de que sus olas no sean hijas del Ōkeanós, pues vienen atravesando el campo sembrado de verde azules y su flecha se alarga desde las rocas hasta la playa. Antes de morir se escucha el rugido colérico que desde el fondo entona el cuerno del padre de los dioses.
La brisa que me salpica de sal arrecia y la vista se posa en cada una de las rocas que descienden hasta la mar. Aquí la costa es el último bastión de una muralla muy antigua que aun resiste las furiosas envestidas de las olas. Al sur de esta, la arena se sedimenta junto a los cadáveres de las rocas que perdieron la batalla y en el centro, la puerta que apunto está de claudicar. Como una embajada, la marea ha formado un estanque para que descansen las olas tras su salto mortal, pero que en la bajamar se vacía dejando al aire las raíces mismas de la tierra negra.
En el sigilo de las eras la mar hizo retroceder la tierra, más no todas las fuerzas pugnan en la superficie blanca de la espuma. Al fondo y sin llegar a la puerta, el camino que baja queda detenido por una escarpada dolina, y su círculo, delata el túnel que unas manos ocultas escavaron despacio.
Al oriente en el cabo enfrentado a mí, otra muralla se fragmenta en la medianía y la mar penetra las rocas. Hace mucho que las olas deformaron la costa hasta crear la playa de sotavento, y que un día, habrá de reunirse con el otro extremo donde el viento y la mar impiden el descanso. Aquí los Urros, ancestros aislados de la fortaleza resisten en la ensenada, perdida ya toda esperanza, como solitarias torres de defensa, salpicando de negro la primera línea de las olas. Su embestida no se hace esperar y escalan su muralla para reunirse al otro lado con el resto de las fuerzas que asediarán mi roca.
A mi espalda, el sur de los campos ondea como una bandera de esperanza ajena a lucha cruenta que quiebra la costa, aquí las olas son solo un rumor lejano que deposita sal sobre la hierba. Un camino de tierra surca hacia el oeste como una serpiente su faz, para luego ser devorado por el verde oscuro de los pinos. Otra atalaya se eleva detrás de la foresta y en su cumbre, las rocas que fueron trinchera, sobreviven vigilante sobre el abra de un río que muere en la mar.

Por el lobo que camina.

Paisajes de invierno II.

2011-02-21T10:28:00.003Z

Imagen Luparia.-

El viento se ha quedado rezagado, aprisionado por el abrazo de los pinos, detenido al fin, en el hueco de un grueso tronco de eucalipto junto al camino. Entre el follaje desigual de unos y otros se distingue claramente la mar enfrentada a la tierra. Al fondo, el promontorio oscuro de un acantilado, e inmersas en la burbujeante masa gris verde azulada como un dragón dormido, las afiladas rocas - su cabeza- que la mar no ha podido derribar ni someter bajo su encanto. A sotavento hay una casa con tejado a dos aguas que se distingue como un faro en la niebla y su única luz nos alerta de que al otro lado del abra, ascendiendo la pequeña loma que lo separa de la playa, una chimenea calienta un hogar. Allí tampoco ruge el viento y sin embargo, este nos trae la voz de un perro que avisa a su dueño de la presencia de alguien más. Doy unos pasos hacia el abismo repleto de cadáveres de pinos; ellos eran otrora la vanguardia del bosque, la primera línea de soldados en la batalla contra céfiro septentrión, y ahora, desnudados de ramas y corteza, asemejan fantasmas, o quizá vetustas columnas de un templo olvidado incluso por su dios. He de rebujarme en el abrigo pues nada se interpone entre el castigador de la costa y yo. Las olas son caballos rampantes que pintan con la plata de su crin la mar y llega hasta mí la sal de su sudor empapándome la cara. La tierra aquí es un campo arrasado por los ejércitos del viento y la vida se agarra a la hierba, a las zarzas y a los brezos sin flor. Dirijo mis pasos por la senda que lleva al rompiente, donde la tierra fue tajada por el hacha colérica de un dios, y se eleva como la muralla de Ilion la bella enfrentada a las olas. A sus pies junto a la playa arena y piedras redondeadas son silenciosos testigos de la constancia de un mar que marea tras marea nos asedia. Cuando llegue la tarde y el sol comience a descender en su carro hacia el horizonte, pintará de bronce el paisaje dorando los bordes con su fulgor. Esa es la hora mágica en que la costa se tiñe de malvas y la bruma descorre el velo que ocultaba las altas atalayas del Vindio coronadas ahora de blanco.

Por el lobo que camina.-

Paisajes de invierno I

2011-02-15T14:46:00.008Z

El viento aúlla en la mar con voz de temporales y las rocas estallan una y otra vez; en la lejanía se vislumbra como la costa se pinta los labios con el blanco de la mar, en esta hora oscura como la boca del lobo. Si acaso calla, el cielo llorará desde los navíos grises -casi negros- que avanzan veloces desde el occidente, pero aún están lejos, y el arpa que impulsa las olas sacude la sábana de tinieblas sin ondular el horizonte que a duras penas se divisa. Sé que está ahí, aletargado en fondo del manto de tinieblas que nos cubrirá hasta el alba.
Arrecia Eolo y su fuerza parece crecer con la llegada de las naves de sombra. Observo el brazo pétreo que sostiene la luz de los barcos, asediado por la furia inclemente de su aliento helado y aunque las olas hasta allí no alcanzan, él las hará volar en sus alas salpicando de diamantes la piel blanca. La luz de una farola alumbra las manos de esos gigantes que se inclinan y besan con su figura tapia y verja que cierra la entrada. La carretera asciende hasta la torre recorrida por las hojas muertas que se precipitaron desde lo alto de la bóveda de ramas que oscurece las sombras. Al fondo una inmensa cruz junto a la barandilla delimita el fin de la tierra resistiendo la envestida de sus aullidos mientras el coro de las olas declama sesenta metros más abajo.
Todo esto acontece en la negrura de mi habitación insomne,y al mismo tiempo, en la soledad de un paisaje que tantas veces me ha mirado.

Por el lobo que camina.

Frio

2011-02-09T17:41:00.004Z

Fabián Pérez.

El viento que se arrastra bajo la cortina me hiela los pies, pero a fuera ruge el medio día. No puede ser, me digo levantándome en vuelo hacia el jardín, y al atravesar la entrada, me encuentro con que el frio está en mi.

Hay dos inviernos que me persiguen hasta el tormento haciendo cristal el sol .En la antesala de uno, el que me espera en el norte, congela mi alma, y no hay abrigo posible ante la certeza del camino que sé que me espera. El otro, no es físico, aunque me deje la piel aterida inyectándose en las venas su desánimo. Es un ancla que me arrastra en medio del verano hasta el lóbrego lugar del que procedo ; ese lugar del que quise huir un día, al no ser capaz de dibujar un paraíso. Son las ruinas de un sueño muerto que se ha tornado pesadilla. Es la mano que dirige la marioneta de la vida en contra mía.
Pero ¿y si fuera yo el enemigo? ¿También yo traicioné sin saberlo a Áyax el grande? El mar teñido de sangre y la playa me recuerdan que un hado funesto se agarra con fuerza a mi espalda, y nada de lo que hice o haga, parece nunca separarlo. Todo aquello que en su día fue mi aliado ahora se alza en armas y me lacera el costado como una lanza que me deja cansado antes de la batalla. Por eso, heme aquí de nuevo, enrolado sin quererlo en el barco castigo de Odiseo.

Por el lobo que camina.

Empty rooms

2011-02-07T00:03:00.008Z

Hace muchos años de eso, pero lo recuerdo con la claridad de las aguas de la playa.

Por entonces no era más que un adolescente que se estaba dejando el pelo largo y la música significaba la radio; en ella había un prográma especial.Creo que se emitía los sábados a medio día pero la niebla ha ocultado ese dato con el tiempo.La voz increíble de Carlos Pina me transportaba a los Estados Unidos de América, a la ruta 66, a garitos de Los Ángeles,a Filadelfia,a San Francisco... y aquellas guitarras hacian de Rompehielos. Muchos grupos me fueron revelados gracias a las ondas mágicas: Rush,Bonfire,Stryper,House of lords, Thim lyzzy, King Crimson, Ted Nugent... pero hubo un guitarrista que marcó una era en mí.
Aquella tarde sonó "Wild frontier", las estrañas gaitas de "Over the hill" y con el tiempo, aunque ya en otras ondas, "still got the blues" impregnaría mi corazón de sentimiento.
Hoy, paseando de lado a lado en la galería de mi habitación en la memoria, peña cabarga señala el sur al fondo del azul de la bahía, y el eco de las paredes devuelven las notas de su canción; la ventana está abierta y el sol de la tarde me acaricia la cara. Empuñando la guitarra con una media sonrisa se ha marchado junto al ocaso, pero solo para dejarnos una habitación llena de música.

Por siempre gracias, Gary moore.Wild

Bajamar

2011-02-01T13:12:00.007Z

Fotografía tomada a 100 millas al sur de Maspalomas en ruta desde Cabo Blanco a bordo del Lekeitio. Eran las 8 de la mañana al salir de la guardia de noche.Blas de Lezo.

Veo ante mi la mar cercando la costa, e impelida por los vientos estalla en su muralla llenándola de sal. Oh Atlante que luchas contra la empalizada de rocas, como esos aqueos que conquistaron Troya, ¿no dejarás que hoy entierren a los muertos? La lengua de arena sobre la que tantas veces anhelé esta utopía ha sido arrasada y en su lugar afloran ahora las raíces volcánicas que la dieron forma. las miles de naves como venidas de Grecia se adentran en la playa y devorada por la marea, pinta las losas de blanco y azul.Alli el faro en su atalaya duerme erigido como un dios ageno a la batalla y su altura sirve de aliento a las gaviotas que sobrevuelan los campos de la mar. Una caseta blanca resiste encaramada al acantilado, irreal, sabiendo como Hector, que un día será saqueada y esparcidas sus tablas, no quedará nada que la recuerde, ni siquiera estas letras , pues habrán sido pasto de las llamas que pintaron de negro la lejana cudad Epona.
Perdida la esperanza, la luz se encierra en el túmulo de la mar y bebe la sangre que flota en la cresta de las olas. Rola nuevamente el viento del oriente donde Aquiles llama a sus huestes y resuena el cuerno sobre la oscuridad de las rocas; las olas obedecen retrocediendo hasta los barcos que esperan abrazados al ancla un lugar en el puerto.
Se hace el silencio y con la calma aparece el alfanje de la luna, Apolo duerme, Odiseo urde un plan y mientras, Hector y Ayax, intercambian su espada en la bajamar.

Por el lobo que camina.

Luces y sombra III

2011-01-27T00:49:00.005Z

F.Liu

Hoy la luz entra por el quicio de las hojas en el seto del jardín, inaugurando la tarde o clausurándola más bien. El viento las agita trémulamente, pero a sotavento, permanecen oscuras, casi sin voz. Es en el otro lado donde brillan deslumbrándome a cada instante con su fulgor, y se enervan como si fueran olas doradas en el verde y alto mar que me separa del ruido de la calle. No. Hoy los ruidos no están a fuera, ni siquiera en el hilo de radio que llega desde el apartamento de al lado. Hoy se escuchan atronadoras palabras de silencio en mi interior; las dudas de ese Hamlet en el que los hechos me han convertido.

Los perros, inquietos, me observan meneando la cola, ajenos al marasmo que acaece en las profundas simas de mi mente. Para ellos, la luz que se aleja es la señal festiva del paseo y ahora interrogan los gestos buscando una coartada para ladrar. Muevo inconscientemente los ojos hacia la claridad, haciendo partir las áureas naves del pensamiento de este puerto oscuro, y entonces, sucede lo inevitable: ellos me arrastran a la calle.

El paseo destila los últimos rayos de un sol que se fuga, de puntillas, detrás de las copas de los árboles; los coches vienen o van por la oscura serpiente de asfalto sin saber a donde; algunos, han encendido ya las luces e iluminan de vez en cuando las flores del parque. Así estoy yo, como ellas, parcialmente iluminado por una farola, persiguiendo a mis perros detrás de la cadena, sin saber ni a dónde, ni hasta cuándo, me habrán de conducir los pasos.

La luz se ha fugado definitivamente una vez más, dejándome asolas con este ruido que lo ensordece todo a mi alrededor; lejos, en el oriente, se descuelgan timidas las primeras estrellas y su silencio, distante, me parece más cercano que las sombras que me rodean sin pudor.

Por el lobo que camina.

No sé

2011-01-20T16:06:00.005Z

Hace ya tiempo que navego en la duda y realmente no lo sé. Cuando el viento arrecia y se oye cabecear la proa con violencia, interrogo a las nubes que altas pasean -y veloces- en la calzada del cielo, por si aquellas, quisieran arrojar un gota de certeza sobre mi. No sé si desplegar más velas y así dejar atras a los navíos que navegan conmigo pero sin mi.
Es terrible contemplarse en el espejo cóncavo, que a las mañanas se forma en en el centro mismo de mis manos;Dos, grandes y solas, por las que se escapa el agua- despacio- apesar de su terco empeño por retenerlas, como el niño que intenta sujetar la marea con un cubo en la playa. Una gota cae de la barbilla y deshace el cristal que ya no habrá de conformarse jamás,- otro quizá retorne pero nunca el mismo, si acaso acuden a mojarse en el torrente que fluye del metal .- el agua que se va, deja paso a un opaco cuenco lleno de cicatrices que ya no refleja otra cosa que la carne sobre el hueso blanco, como aquel ocaso que fenecido el astro quisiera iluminar de nuevo el paseo haciendo titilar en el agua nuevas estrellas.

Con solo gesto me refugio en la salvación de la tohalla, vienen a mi los aromas felices de la infancia que nunca tuve, y una vez más vuelvo a la duda donde no sé si las dos gotas que resbalan sobre la piel son solo humedad o quizá algo más...

Por el lobo que camina.

Ítaca

2011-01-13T12:00:00.004Z

Siempre me he sentido inmerso en un viaje de regreso a Ítaca, sin saber muy bien si realmente soy de allí, si existe, o si acaso es aquella ciudad la que ha de aguardar mi regreso. Tampoco sé si regreso de veras de ninguna parte o si el camino que recorrí hasta el presente de lo que soy, no es más que un sueño extraño, una metáfora inconexa de un texto inacabado que inventé una vez.
¿Escribo realmente de lo que aconteció o es lo acontecido una historia diferente a la que recuerdo? presiento que lo único cierto fue la guerra que duró tan largo tiempo y sin embargo sus ecos me son muy extraños.
¿Soy aquel que usó el ardid de caballo, a las puertas de la lejana ciudad de los caballos?
Ciertamente no lo sé, pues la memoria no me alcanza ya que la he superado y me aguarda en la frontera que hay detrás del horizonte como legado. Es más posible que nunca abandonase a Circe y entonces el mar que rodea mi nave no es realidad, como tampoco he de serlo yo mismo, ni las velas o los vientos que las hinchan impulsándome hacia esa Ítaca que he me ha olvidado. Pero si eso es cierto, ¿dónde se hallan los compañeros? ¿Por qué me veo solo a las puertas de este templo rodeado de mar? Sospecho que en la mano de Polifemo quedó el sello con todas las repuestas y sin él, la venganza de los mares habrá de alcanzarme tarde o temprano al final. Veo a las sirenas cercando con su silencio las viejas tablas de mi barco, desgarrándome la piel con su cabello de fuego, asediando la isla de mi cuerpo con sus labios entre abiertos, más no son ellas la amenaza sino yo: el forastero que irrumpe en su reino de canciones, mar y rocas negras.
Una vez más me he perdido en la mar y aunque a lo lejos pueden verse las murallas que rodean el puerto, o la mujer que aguarda en las almenas mi regreso, el espectro que cabalga en la niebla lo ocultará, colocando en su lugar otra vez mar, porque me ha sido negado llegar jamás a tierra hasta regresar a Ítaca.

Por el lobo que camina.

Crepusculario II

2011-01-07T00:56:00.005Z

Hay solo dos momentos, crepusculario: cuando la tarde es y cuando sucede todo.

Lentamente se cierran los ojos del horizonte, crepusculario, y la luz aniquila con su fulgor la tarde. Todo se torna sosegado y el tiempo roto parece plegarse sobre sí mismo. los colores abren sus pétalos más bellos para fenecer luego en la cámara lenta de nuestra retina, como una rara flor abisal que apaga su brillo despacio. El sol, se devalúa una y otra vez hasta la oscuridad como una moneda que pierde en los mercados de la sombra todos sus enteros.
El pincel de la creación que se había posado sobre las cosas haciendo brotar vida nueva, aletarga su mano enterrándose en el vaso de agua que es la mar, donde se descompone dejando un aterrador frio sobre la piel desnuda. la tarde se ha convertido para entonces en una deslumbrante estrella fugaz que recorre el cielo hacia occidente y la observamos con los ojos abiertos protegidos por el parasol, pero llegado el momento, despierta en nosotros el ansia de observar más allá, y al agudizar la mirada perdida en la mar, vemos por primera vez las cosas que hemos contemplado sin darnos cuenta:
Yo tenía ojos antes y la brisa soplaba sobre la lona de un barco, la sal jugaba a posarse sobre la barandilla azul del paseo... Pero es ahora, crepusculario, que se asoma a nosotros, y no podemos hacer otra cosa que contemplar su rostro con fascinación. Nos hipnotiza, nos desgarra y su espada atraviesa el corazón que sufre y tiembla como las hojas de un árbol abierto al otoño.

Crepusculario: antes de que la tarde muera, antes de nacer la noche; mientras los ojos recorren el horizonte que se duerme y aparecen lentos los luceros de la noche.

Por el lobo que camina.

Feliz año lectores amigos

2010-12-31T14:21:00.004Z

Desde el sur, en esta torre coronada de luz junto a la playa, el lobo que camina desea que el nuevo año, ese que apunto está de comenzar, sea propicio para todos los sueños que albergas, para todos los que aún no has soñado, y para los que soñaste pero ya no recuerdas.

Qué la luz del año nuevo ilumine tu camino, como a las noches lo hace esta torre orientando a los barcos extraviados en el Atlante, pero sobre todo, que sigamos viendo la enseña de esta vela amiga sobre la amura de nuestro corazones.

Las frias estadísticas de esta mar me hablan de vuestra procedencia: Méxicas,Mayas,Platenses,Quechuas,Aruacanos, Mapuches,Germanos y Britanos, Lusos, celtas e Iberos, lectores amigos; muchos de vosotros enlazásteis vuestra estela a la mía, otros sin embargo permaneceis anónimos tras el cuarzo de la pantalla. A todos vosotros, GRACIAS por leer y divagar con el lobo; gracias por pensar y emocionaros con los desvaríos esteparios.

Sé que sin las olas la playa no sería nada, por eso,brindo con vosotros, por el Atlante que nos hermana en Cervantes, de sur a norte y de oriente a occidente, Feliz año y nuevas singladuras.

Noche vieja.-

Nada parecía haber cambiado: las mismas luces estáticas dibujando el puerto, la misma solitaria intermitencia de la luz del faro en la colina, la misma serpiente de luces blanquirojas que se detiene a intervalos sincronizados en el centro de la ciudad. Sin embargo, pocos segundos más tarde, el cielo se iluminaba con fuegos artificiales en el barrio rico, simples y ruidosas estrellas fugaces en barrio humilde y estridentes bengalas rojas y verdes en el barrio pesquero junto a la mar.
En todos, un unitario sentimiento de júbilo embriagaba a las personas, como si estas se hubieran vuelto locas simulaneamente.
Con aire resignado, acarició el lomo de su gato negro y haciendo oídos sordos a la algarabía del apartamento de al lado, comenzó a leer en voz baja:

<<... Tienes razón, lobo estepario, mil veces razón, y, sin embargo, has de sucumbir. Para este mundo sencillo de hoy, cómodo y satisfecho con tan poco, eres tú demasiado exigente y hambriento; el mundo te rechaza, tienes para él una dimensión de mas. El que hoy quiera vivir y alegrarse de su vida, no ha de ser un hombre como tú ni como yo. El que en lugar de chinchín exija música, en lugar de placer alegría, en lugar de dinero alma, en vez de loca actividad verdadero trabajo, en vez de jugueteo pura pasión, para ése no es hogar este bonito mundo que padecemos...>> (H.Hesse)

Entonces, levantándose despacio de la butaca, arrastró sus pies hasta la cama; Por la mañana muy temprano,él disfrutaría del silencio y la paz del nuevo año mientras todo el mundo adocenado duerme derrotado por la alegría

Por el lobo que camina

La antesala

2010-12-23T17:44:00.005Z

Imagen tomada de un vídeo de John Surman.

La antesala es la estancia de paso, la que nos comunica con la habitación más grande. La antesala no es la principal, sino el principio de todas las cosas. Así, en la antesala, sentimos con el anhelo de lo que ha de venir; pensamos siempre en esa otra cámara hacia la que nuestros pasos se orientan. Con la mirada perdida, imagianamos algo que puede no ser lo esperado. Hay quienes, si pudieran, saltarían de la entrada al salón evitando cualquiera de los pasos previos, yendo derechos a la esencia, o lo que ellos creen que esta ha de ser.

Pero si por un momento perdiesemos la vista y ciegos nos condujeran al recibidor, ¿no exploraríamos cada centímetro que nos separa de nuestro destino o sueño?

El pintor que prepara el lienzo con cuidado, imaginando en la nada de la tela, colores, texturas y formas, sin olvidarse de que en la base están los cimientos de la obra. Luego, pero antes de que los pinceles hablen o dibujen esa imagen encerrada en nuestro interior, en la antesala, se fraguará, sobre varias capas de imprimación, la mezcla exacta de color, porque no hay nubes blancas ni mares azules del todo. En cada pincelada se ha de aportar un tono hasta conformar los matices de un todo, ese que tan solo habrá de verse en la perspectiva distancia al final.
La antesala es como el camino de huellas que dejan los pescadores en la arena, antes de subirse en la barca que ha de llevarlos hasta la mar; es como la estela que dejan los barcos desde que salen del puerto y que luego es borrada por las olas en el azul.
La antesala es la piedra, es la estructura que esconden los altos edificios que se elevan hasta rayar el azul. La ante sala es un plano de nosotros mismos, un boceto de nuestro interior, el paso previo, la obertura que precede a la sinfonia, y en esencia, todas y cada una de las partes en las que esa sinfonía esboza un tema principal.
¿La antesala de la vida no es sí mismo la vida?
¿No es la antesala el río en el que fluyen todos y cada uno de los acontecimientos?
La antesala es el fragmento, es el puzle desordenado. La antesala, la antesala soy yo.

Por el lobo que camina.

Para que nada...

2010-12-16T15:19:00.006Z

*Imagen del video de Araceli collazo Sólo sal. (y si se quiere música de fondo).

Para que la sombra que los astros proyectan sobre la marea, se haga visible a nuestros ojos. Para que el viento dibuje arpejios de seda sobre el cabello y lo despiene; para que el peso de los miles de aromas que transporta no le venza, y camine recorriendo la costa en la cresta de las olas. Para que la vista no se llene de sal, sino de azul, y sonría a las rocas que emergen cuando se estrecha la mar. Para hacer del sol un barco y que sus luminosas velas nos ciegen alimentándonos con su calor. Para que la luna mentirosa finja desaparer oculta en la sábana del cielo, y luego, despacio, crezca hasta llenar con su luz redonda la alcoba de la noche.

Para los imposibles que fantasean creyendose necios, sin apenas serlo. Para los que sueñan sobre sueños hechos de materia y los confunden con la real realidad de una vida cotidiana. Para los pecios que duermen debajo de la cama y despiertan solo cuando se acerca la luz. Para los peces que nadan hablando su propia lengua sin que se conozca el arcano secreto de su naturaleza. Para las sirenas que sentadas escuchan el rumor de las olas, mientras cantan canciones náufragas.Para que los caballitos de mar que flotan rodeados de algas, encuentren su jinete de espuma. Para hacer del mundo un lugar más amable, sin cielos, ni infiernos para nadie. Para que la igualad sea un mar que cambia solo de color y no la quimera vigilada que nos enseñan.
Para que todos, y para que nadie. Para que tu me entiendas.

Por el lobo que camina.

Geografia

2010-12-10T14:03:00.006Z

Tractat de las cosas que no sé-

Hay tantas cosas que ignoro, que las que sé, son una isla diminuta en medio de la mar. Desde el catalejo puede parecer inmensa, ya que cuentan con algunos volcanes extintos que se elevan puntiagudos sobre la planicie, pero no te dejes abrumar, al otro lado tan solo hay otra vez mar. Al tajamar se llega desde una ensenada abierta que se cierra en imponentes y afiladas rocas; parecen no tener caminos, pero si fijas la vista, encontrarás una calzada poco transitada que asciende hasta la montaña. La vereda está sembrada con las ruinas silenciosas de otros tiempos, y como cipreses, susurran con el viento. Hay un valle florido entre primavera e invierno, pero ese no es del todo mío, ya que pertenece a los libros que se dejaron leer. En el centro de mi tierra hay minerales oscuros, oscuridad y una caldera volcánica, que de vez en cuando, alumbra los cielos con su magma; Hay una mina a la que no suelo bajar porque me da miedo todo aquello que una vez quedó allí olvidado. Hay un payaso encerrado en el alma de un niño que fue obligado a madurar; hay un explorador de lo cotidiano, un argonauta en la laguna insondable del placer, que además es solitario.
En la isla hay siempre amenaza de tormenta, y tanto es lo que llueve, que riega la avidez de conocer y allí reside eso que ves: un bachiller demasiado curioso que ha viajado un poco, ha leído más, y ha sentido cada palabra en los poros de su piel.

Por el lobo que camina.

Desvariando I

2010-12-03T16:28:00.005Z

imagen tomada de El silencio del buddha

Es la costumbre de la práctica, el ejercicio repetido en acción del verbo. Es todo aquello que soy sin ser de verdad reflejo de mi mismo, y aunque el espejo no me muestre diferente, realmente puedo serlo. A veces no sé si es ciertamente él o soy yo quien está ahí; no lo escucho pero presiento su esencia incluso antes de que suceda. Y ocurre de repente, sin aviso, con el pretexto de algo que he sentido o me desgarra sin venir a cuento, dejándome abstraído de todo lo que me rodea. Y me abraza y me estrecha,acogiéndome en su seno.
Nadie es más por ello, pero sucede que suele ser así, y en quienes no habita, su hábito enferma de uniformidad. Moldea el barro que en nosotros es materia, hasta convertir la electricidad en razón, la fuerza en herramienta.
Puede que mientras escribo no se note su naturaleza, pero es el motivo por el que se unen las letra y el modo y la apariencia.

Por ello permítanme que ejerza todo lo que hasta ahora al respecto he dicho y en el silencio se profesa mejor.

Por el lobo que camina.-

Crepusculario

2010-11-27T15:22:00.006Z

Sal y sol y otra vez mar, crepusculario; sabor a tarde que se fuga, a sirenas, y a campanas que tañen tristes entre las olas. La luz, crepusculario, lo tiñe todo con su color, ese que poetas y pintores aún intentan describir sobre una hoja de papel. El matiz que se observa en la cadencia lenta de las horas, cuando el astro parece un barco y se hunde en la mar, hace que todas las palabras sean erróneas, equivocadas, o imperferctas.
Detén tus pasos y observa: Crepusculario. El fuego que nace de las rocas proviene de la frontera rota de la mar, y no es cobalto sino sangre;es el espejo quebrado que refleja una realidad que se extingue, y segundo a segundo da paso a la oscuridad.
El viento aúlla en la jarcia de un velero que se aleja siguiendo la estela dorada y muere al morder la dermis desprovista de abrigo, erizando el cabello. Cuando luz y calor se fugan de la mano, allá en el occidcente, una losa se posa sobre nuestro corazón, y huérfanos, quedamos abandonados en la playa,como las gaviotas que se adentran demasiado en tierra, como esas rocas desnudadas de mar, que afloran tristes, afiladas y solas; . Mareados al fin, como el marino que regresa, como el que bebe por necesidad, como un niño que zafándose de la mano da sus primeros pasos solo.
y entonces,Crepusculario, uno vuelve sobre sus pasos dando la espalda a las nubes que se apagan, a las farolas que comienzan su vida y al polifemo que en la costa alumbra a esas luces verdes y rojas que avanzan despacio.

Por el lobo que camina.

Maitines

2010-11-22T12:46:00.004Z

Como cada mañana he mirado al norte, donde las nubes duermen sobre la cima de las montañas. En la uve que forma la puerta petrea del barranco, puede verse contenido un lago blanco o gris que cubré la falda de la cumbre. Unos días desaparece lentamente antes de que las manecillas del reloj se junten en septentrión, pero otros, acuciado por el empuje del cielo, rompe las cadenas que lo atan y se derrama por el valle. El viento entonces gira con fuerza llevándolo hasta el mar y toda la tierra queda envuelta es un manto de ceniza. A lo lejos, en la degada línea que divide mar y cielo, pueden verse islas de sol brillar y es entonces cuando envidio la suerte de esas gaviotas de alas blancas que surcan el aire, porque ellas, impelidas por los vientos, se apartan de la costa y van al encuentro del sol; un velero despliega las velas y parece seguir el reflejo de la estela transperente que dejan sus alas sobre el gris hasta el precipicio azul donde residen el sol y mi deseo. Como cada mañana, miro al norte implorando a las nubes un poco de sol.

Por el lobo que camina.

Siendo

2010-11-16T13:57:00.007Z

http://teresaclarkpintura.blogspot.com/

De donde vengo...

El norte me hizo así, aunque no sea norte, sino un sur de ese otro norte más al norte, donde se acaban los nortes de la brújula.

Vengo de un lugar donde los hombres acotaron el océano para llamarlo solamente mar, pero que en otoño, se rebela saltando por encima de las rocas, y anega los paseos reclamando aquello que hasta no hace mucho era su reino. Allí de donde vengo, todo sabe a sal y sol, si es verano, o lluvia, y viento, y otra vez sal,si es invierno, porque la mar lo siembra todo con su color.
Allí nada es azul o verde sólo, pues los colores se descomponen en muchos otros, hasta conformar ese otro que se vierte en las retinas, ahora que es otoño. El monte arde como sí la primavera se hubiera puesto morena de tanto sol;como si cada árbol fuese un fragmento del collage de un gran pintor, y solamente pudiera contemplarse su explendor desde lejos. La mar en una gran piedra tallada que refleja la luz como un caleidoscopio maravilloso, de azules, y verdes, y grises,pero siempre coronados del blanco de las olas. Allí, el cielo está siempre empedrado de nubes que cambian de forma tiñénndose de mar durante la noche y el día, pero que a las tardes, se calcina donde concluye el horizonte.
Vengo de un lugar donde el viento muerde, o moja, o hace enloquecer, y zarandea los árboles plagados de estorninos, como si fueran hojas mágicas que retornan una y otra vez de su caída, sin tocar el suelo del paseo.
De allí de donde vengo, ya no soy, pero es aquí donde se distinguen mejor los matices, como ese collage que sólo puede verse retrospectivamente.

Por el lobo que camina

Alcanzado por el destino

2010-11-10T20:35:00.007Z

Mi tiempo es lento. Ocuridad y silencio. Un sosiego mudo mientras envejezco.

La puerta tiembla. Aceros la penetran mientras la fuerza de algo terrible la hace desaparecer. Alerta. LLamaría a la guardía, pero heme aqui solo y sin espada. Me enfrentaré a ellos sean muchos o uno solo. Antes del fin, habrán de conocerme pues en mis años he cobrado vigor y aún no declina mi tiempo.

Venid pues, ya que habeis roto el sello que me guarda y el aire empieza ya a llenar la estancia. ¿veis mi bandera? Es del color, cereza intenso, de la sangre de las ancianas cepas que me gestaron y la luz hace aflorar brillos en el cristal. Si me zarandeas, lloraré para mostrar mi fuerza, pues no todas las lágrimas son de pena, y yo en ellas declamo alegría; pero Acercaros a mí. Más. Sentid sin temor como penetra en vosotros mi esencia . La madera que me contuvo dejó huella indeleble cual ebanista; la tierra, el cuero, los frutos maduros que me hacen complejo, redondo, y el comportamiento noble, sabroso al fín.taninos dulces, acidez fresca.

Sé que el destino me ha alcanzado y es hora de morir, porque ese era, y ahora lo entiendo, el cometido primero por el que estoy aqui. Veo la casa que me cobijó hasta ahora y en su pecho habla de mí pero en vosotros.Mi onomástica es abolengo y llegado el fin, siento orgullo, porque no habré de morir, sino que ahora, vivirè para siempre en vosotros.

Por el lobo que camina.

Noviembre

2010-11-04T14:25:00.005Z

Ahora que noviembre rueda por las calles vacías y se escucha su quejido en el viento, ese que barre las hojas muertas del otoño, sin importarle quien camine sobre ellas, trae tu recuerdo.

Cuando paseo por delante del patio de un colegio, siempre miro dentro asiendo los barrotes negros de la verja, y con el barro de mis dedos, aprieto su recuerdo. Sonrío al hacerlo. No sé si esos que juegan ajenos a mí, son mi yo de hace tiempo, cuando todo estaba por descubrir y miles de soles iluminaban los sueños. De pronto me miran y señalan con el dedo o agitan sus manos blancas y ríen y saltan corriendo hacia la valla.
Puede que al huir calle abajo me aleje de mi mismo y no de ellos, pues veo en el reflejo de los charcos, que soy éste viejo que deambula por los parques buscandose en ellos, como si en encontrarse le fuera la vida en ello.

¿Es todo ésto la vida?

Recordarse en otros, mirar, desmenuzar los inventados baúles que la memoria ha conservado, quizá por ser más acordes con la imagen que queremos conservar de nosotros mismos. nuestros actos.

Vuelvo una y otra vez a esas calles empinadas llenas de adoquines, de farolas grises y sigen ahí inmutables los barcos en el azul de la bahía, las palomas sobre el templete sin músicos, y el estanque de patos junto al carrusel del tio vivo, que gira y gira sin parar. Un niño cruza la plaza corriendo y su madre grita mi nombre, pero él no presta atención; sólo oye la música, las bombillas de colores girar; sólo escucha el relincho de los caballos que pacen libres en la marisma desde el autobús que lleva al pueblo los veranos, y de pronto, al darse la vuelta e implorar una moneda de ilusión, se da cuenta de que ha credido.

La magía está en la sonrisa de un niño, en la inocencia de un gesto; si acaso quedan niños, yo quiero ser eso.

Por el lobo que camina

Shamain tale

2010-10-30T21:49:00.010+01:00

El día de los difuntos lo asociaba a flores, trajes negros, misas, oraciones e incienso y sol. Mucho antes de que las calabazas se instalasen en la ciudad, era un día de caras serias, lágrimas y esquelas en el periódico local; trapos, abrillantadores para bronce, cirios blancos o encarnados y fijador en el pelo para el flequillo rebelde. En la noche que precede a la conmemoración de los que ya se han ido, él solía encerrarse en la biblioteca aún a riesgo de que el búho disecado cobrase vida para robarle el alma. Aquel pájaro siniestro estaba en todas sus pesadillas junto al vampiro de salem`s lot y de nada parecía haber servido la venta del alma al dios cristiano el año pasado, pues ambos, lo atormentaban desde las sombras que crecen debajo de la cama cuando la luz se ha extinguido.
Aquella noche, el viento inquieto tamborileaba en la contraventana de madera, aunque él sabía, que enrealidad eran todos los fantasmas de su averno imaginario, y a pesar de ello, seguió leyendo bajo la luz de la bujía de queroseno. De pronto, cada frase de aquel libro hizo desaparecer la niebla tenebrosa, y todas las cruces, lápidas y criptas de los muertos quedaron vacías o sin miedo. Ya no lo atormentarían las llamas del infierno, ni el demonio o la espada de ese dios justiciero que lo ve todo desde el cielo. Había descubierto algo más antiguo que yacía sepultado en la memoria de los libros, cuando las historias eran contadas a la luz de la hoguera y ningún alfabeto era superior a las runas grabadas en árboles y piedras. Cuando cerró el libro, observó el brillo de los ojos de aquel búho, pero nunca más le dió miedo pues ahora sabía que muchas son las criaturas amigas de la Diosa y apagando la candela, recitó despacio:

Por el agua que le fluye por dentro,
por sus raíces que emergen desde la tierra amiga,
por el viento que se cuela entre sus hojas meciéndolas
y el fuego que despierta en la fricción de sus ramas
que se elevan hacia el cielo infinito,
los druidas contemplamos en el árbol
la esencia del mundo.

Feliz año nuevo

Sueño

2010-10-23T14:51:00.007+01:00

Se acerca la luna a mi ventana; grande, casi redonda; mordida por el lobo de la noche, y su luz, entra llenando de plata la estancia. Las sombras se alargan huyendo tras los muebles, que al irisarse, brillan como osamentas cuaternarias y fosiles. Todo duerme a nuestro alrededor mientras contemplo como pequeñas partículas se sedimentan despacio sobre nosotros: los que rompemos las tineblas con suspiros. Lejos, resuena una melodía y sus acordes danzan con esas mariposas lunares que la noche nos regala: es la mar calmada.

Silencio; contengo la respiración intentando asir con las manos su cadencia lenta, y esa bruma vestida de fantasmas, me hipnotiza sumergiendome en la nada. los latidos traidores de mi cotrazón, ahogan su canto y derrotado al fin, cejo en mi vano empeño por escucharla; libero al aire reo, y al hacerlo siento como si fuese expulsado al mundo; entonces oriento la cabeza hacia tu forma y la respiración me cuenta que has huido al laberinto donde no puedo seguirte.Tus senos, que se elevan como las olas de una mar en calma, son lunas crecientes que me narcotizan, y navegando sobre la luz de la sombra, aparece el barco del onírico dispuesto a secuestrarme. No me resisto, y con su abrazo, vuelvo a oir la mar y su resaca. Ya estoy dormido.

Por el lobo que camina.

Luces y sombra II

2010-10-17T12:41:00.004+01:00

Cuanto sé de la luz está guardado en la retina.

Camino cabizbajo por la arena húmeda de una playa, observando cómo la marea llama al agua, y en ese espejo que me dibuja imperfecto, sólo soy una sombra alargada, demasiado borrosa como para reconocerme en ella, quizá, porque el ocaso, se cierne sobre mí ocultándome. En las mañanas claras, cuando mis pasos me acercan a la frontera de cobalto, las ventanillas de los coches, y el agua quieta de las fuentes, fotografían mi presencia que ya no esconde los matices, ni los colores, y sin embargo, no me detengo a contemplarlos, quizá, porque no quiero perderme el espectáculo del sol sobre las olas. A las noches, cuando persigo las flores que la luna pinta sobre el asfalto, disimulo frente a esos alargados gigantes que vigilan equidistantes las aceras, para mirarme en los charcos que los aspersores han dejado sobre la vereda, y ver así, como vuelvo a ser sólo una sombra que se desdibuja.

Por el lobo que camina.

Día de la Hispanidad

2010-10-12T17:46:00.006+01:00

En todas las piedras de la historia desde que el hombre fue, hay injusticias y sangre derramada:Babilonia, Cartago,Grecia y Roma de norte a este y de sur a oeste. más allá de la muerte, del genocidio avaro, está la hoguera que nos calienta a ambos, el cancionero que alimenta a los mundos hasta hacerlos uno. La rabia y el odio nunca, ni antes,ni ahora pueden nada para restituir la carne o devolver los imperios que había antes de colón, quizá tambien cimentados sobre los huesos de otros hombres y otros pueblos.
Hoy no quiero celebrar nada que lleve el nombre de conquistador, ni de imperio, ni de los reyes que los gobernaron. No quiero hablar de los curas se llamen como se llamen. Lejos de las armas y las distintas banderas, quiero enarbolar la enseña de la igualdad hermana entre indios y blancos y criollos todos y hablar del amor, de la unión de los pueblos que devino en cultura.

Quiero festejar que las letras hicieron posible a Alfonsina,y a Machado, y a Neruda, y a Chabela Vargas o al desgarrador tango de Piazzola. Quiero celebrar todo lo que nos une sin olvidar nada y de lo que es distinto considerarlo cuna y lecho de futuras uniones, porque yo prefiero festejar y dejar para otros los cementerios y el odio. Y celebrar no es olvido de lo pasado sino luchar para intertar mejorarlo.

Por el lobo que camina.

Despertares

2010-10-07T13:29:00.005+01:00

Hoy al despertarme he sentido la algaravía de la luz y cerrando con fuerza los ojos me refugié en la sombra que la almohada ofrecía, más de nada me sirvió contra los dedos que se cuelan por la veneciana y lo impregnan todo de color. Resignado al fín y desarmado, acepté la derrota saliendo del refugio tenebroso donde se sueña y acercando la vista al reloj redondo de la mesita, interrogué por la hora a la esfera que dormía con su tic tac lento; lentamente las manecillas que giraban desbocadas sino locas en mi imaginación, fueron aquietándose hasta señalar, deslenguadas, la hora de levantarse. Luego, la brisa, aliada en la mañana de la luz, agitó las camapanas del movil colgado de la ventana, señal inequívoca de que los elementos no estaban del todo en mi contra y alertaban a la alegria de los perros. Los buenos días cánidos son tan húmedos como la trufa o la lengua que lame despacio la mano. Son dulces que se desbordan en tropel y es entonces cuando uno tiene que multiplicar las manos para acariciar acallando murmullos, rorroneos y aullidos. Así, en la nueva vigilia que me espera, tan despierto como la lámpara que cuelga del cielo, abro la ventana sabiendome del todo millonario en afecto.

Por el lobo que camina

Lo que dicen las palabras

2010-10-02T18:25:00.009+01:00

Las palabras no dicen nada. ¿Qué son el perro, o la casa, o la mar? Al ordenar las letras y colacarlas de esa u otra forma, nunca se superponen las ideas que las dieron - precisa-horma. Lo que yo siento cuando escribo río, no es en sí, sino la corriente de imagenes, los olores, y el sabor que aquella tarde me dejó al nadar en él; son los miles de ríos que se conforman en la memoria y se sienten como el sol que iluminaba ese pretérito paisaje . Digo mar, y a mí mente acuden una amalgama de azules, de grises o verdes, que sobrepasan la unión de palabras. Vuela un viento sobre la mente y desaloja del baúl todo aquello que ha sido desde que era un niño: la primera ola que se alejaba con el juguete en la playa, la sábana de cobalto sobre la que flotaban todos los barcos en puerto chico, el azul de la bahía desde la galería de un cuarto piso sin ascensor...Por eso, nadie puede entender lo que me digo cuando recito : Eras la mar y todas las olas de la bajamar. ¿Quién podrá comprender lo que se siente al sentir y decir las cosas? ¿Qué es la bajamar? ¿Acaso no es la magia que hace aflorar las rocas y los pecios que se esconden en ella? Es aquel coche sumergido al que acudía sin aletas , mientras la luz se hacía opaca y las sombras traían en su mano el miedo de las películas del sábado por la tarde. Es el primer beso en la arena húmeda aquella noche adolescente y todo aquello que al cerrar los ojos, se arremolinaba en mi interior.

¿Cómo explicar todo eso sin naufragar eternamente preso de las palabras sin palabras?

Ahora ya no sé lo que me digo y cuando escribo "molinos", quiero que seas tú quien que ponga en la palabra los recuerdos; quien delimite con su paleta los márgenes del óleo, y describa con su memoria, lo que yo recito desde la mía:

"Un cielo de cobalto se derramó sobre mí, y su fuerza, acudió a llenar el alma como la lluvia anega los ríos y endulza la mar, y se congregaron los verdes, y decenas de flores que bebían despacio, las nubes reflejadas en la ribera escondida bajo el árbol".

Sé ahora tú el dibujante de lo que digo, porque no me es posible hacer que entiendas todo aquello que las palabras me dicen cuando las escribo.(o las leo en los libros)

Por el lobo que camina.

Vigèsimo sèptimo desvarìo.

2010-09-27T13:21:00.007+01:00

Resuena la música en las paredes blancas: Cal y huesos al sol de un estío extinto y congelado en el cielo. Inerte, piedras redondeadas por el tiempo y el agua. La rueda de un alfarero gira y el barro suda agua clara. Pasa una nube recorriendo el azul y oculta el sol con su velo de seda cambiando las sombras que cincelan el jardín. muros y setos dejan de proyectar sus alargadas manos sobre el suelo y durante ese instante, reina el viento desordenandolo todo a su paso. De los árboles caen muertas las ideas ocres del otoño. Grana y sol,de la tierra mana su cosecha de sangre y se decanta en las calles solitarias que llevan al mar.
Resuena la música sobre las paredes blancas. Cal y huesos, folios en blanco de un estío que murió en el silencio sin calor.

Laüra Sin.

Por el lobo que camina.

Laura Nin by Laura Nin is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.

12: 33 P.M

2010-09-22T12:46:00.007+01:00

Imagen Angel woman.- Graciela Iturbide.

Lo que era un movimiento lento, adagio melancólico, se ha tornado en alegro intenso y los dedos de la lluvia hacen sonar la pérgola del jardín. Sobre los verdes del seto que lo delimita, las pequeñas flores rojas se mecen inquietas mientras la intermitencia del agua las golpea sin parar, por eso cabizvajas, ahora protegen el nectar mirando al suelo; pequeños rios se precipitan por las hojas de sus brazos para morir en un suelo ávido y demasiado seco. Un leve charco se ha formado en las baldosas ocres que lindan con el cesped, y ahora, pueden verse hondas gotas salpicar a sus gemelas que protegidas bajo la cubierta se decantan dibujando formas abstractas. Llueve en el paraíso, y a lo lejos, se escucha el canto ronco de la mar .

Por el lobo que camina.

Regular, gracias a Dios.

2010-09-19T12:18:00.004+01:00

Hablo, por hablar,
hoy que está desierto el mar
y una paz agreste invade
estas turolenses llamaradas
-------------------------de fuego y de dolor.
(sexto recuerdo de vicente cazcarra, por J.A.Labordeta, poemario)

Hoy al encender el pequeño lobo gris y conectarme a la mar cibernaútica, he recibido, como él en su día, un mazazo en la cabeza. Aqui nadie se queda demasiado tempo, pero hay partidas más sentidas que otras y ésta lo es mucho para mí.
El cancer, ese ser terribe que carcome la salud hasta dejarnos en los huesos, descarnados al fin y sumidos en el dolor, nos ha robado a uno de los más grandes de nuestro tiempo.

Si, Jose Antonio Labordeta Subias es uno de mis héroes, y utilizo el presente sin equivocarme, pues hoy ya sé que está entre los inmortales. A las noches, cuando todo duerme y las estrellas brillan altas en el cielo hablaré con él y puede que se sumen a la tertulia Lorca, Mozart e incluso Hermann Hesse...

No concivo otra forma de rendir homenaje a éste Poeta, escritor, profesor, padre, amigo, revolucionario, canta autor, político con mayúsculas sobre gules de oro y cielo de estrellas, que escribir ésta nota, meterla en una botella verde intenso como el mar de invierno y arrojarla al torrente cibernético. Ese mar que Jose Antonio escribia en sus libros, esa "tierra sin mar", ese "diario de naufrago" y quizá me cuelgue nuevamente la mochila y recorra su pais, ese pais de esperanza, de memoria histórica donde se canta alto en libertad y por la libertad.

Al final siento que en éste mundo se van antes los buenos-( o quizá es que a los malos nadie los echa de menos).

Hasta que regreses, maestro, ahora que parte del puerto hacia la mar desconocida. Y en el muelle ondeaban los pañuelos como velas encarnadas, malvas y de oro; más sobre los mástiles, los barcos todos,taciturnos y desnudos arriaban sus banderas viendo bajar la marea.

Por el lobo que camina en el pais de Labordeta

Hoy quisiera.-

Hoy quisiera olvidarme del mar,
del mar en las ventanas,
del dígale usted a todos buenos días,
seguimos por aquí,
así como siempre, muy buenos de salud
y de agonía.
-------------------------Hoy quisiera
no saber las palabras,
olvidarme los ritos, las maneras,
ser tan libre como la mano de una niña,
o el ojo de un pájaro en la niebla.
-------------------------Hoy quisiera
-queremos siempre y para nada sirve-
decir palabras lentas,
melodías colgadas de la sombra,
sueños que se entrecruzan, heroicas campanas.
-------------------------Pero somos de aquí,
del billete señor,
la carne va subiendo
y el hígado del viejo se estropea.
-------------------------Somos
de las tardes de fútbol.

Hoy quisiera
-quieres tantas cosas-
cerrar de una vez esta ventana
y descansar del ruido de allá afuera.
-------------------------Pero entran el mar,
el ruido y el regusto brutal
de toda esta tierra.
-------------------------Somos de ahí,
de enfrente, justo al lado
donde se ama y crea.
-------------------------Somos
-y hoy yo quisiera...-
del urbano paisaje de la tierra
y aquí no hay quien se salve
de la hoguera.

Jose Antonio Labordeta, un hombre Bueno.

El mundo y aparte I

2010-09-15T13:59:00.008+01:00

Imagen. Escha van den Boguerd. óleo

El viento con sus dedos afina las campanas tubulares que cuelgan del movil de la ventana. las lunas suspendidas de los costados danzan en circulos tornandose crecientes o decrecientes y en el péndulo de bambú se acarician sin orden los instrumentos de metal.

En el sicomoro del jardín, un ruiseñor escondido hace los coros desapercibido de ese mundo que ruge con bielas mecidas por la explosión fosil de unos árboles cuaternarios. Con la luz, surgirá el ajetreo de ese mundo al que no pertenezco, o tal vez si. Ese orbe globalizado que nos asfixia poco a poco con sus anillos de colores, es solo el producto de nuestros pensamientos, no los míos, pero sí los de otros similares a mí. Quizá sea demasiado benevolente y al final, ese ser que soy sea otro eslabón más de la cadena de plomo que tiñe el mundo.

Pero aqui, en la quietud de las sombras, nada de eso parece posible. La luz entra entre las láminas de la ventana veneciana y colorea los fantasmas que la noche pintó con su tiniebla, luego, dibuja mariposas en las paredes de lienzo que cubren mi cuerpo aun dormido.

A lo lejos, el estruendo de un camión me devuelve sin quererlo a la realidad; pero son el murmullo del agua al hervir en el fuego y el aroma oscuro de unas hiervas de la India quienes consiguen mitigar el efecto perverso, y es entonces que al abrir de par en par la ventana, el sol que brilla en el cielo, vuelve a dar sentido a mi verdad, en la liturgia tranquila del mundo imaginario en el que habito.

Por el lobo que camina.

Nueve años no cambiaron nada

2010-09-11T13:39:00.007+01:00

Imagen de la red.

"He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas"
V. Huidobro.

Hoy es el día en el que fenecieron los buenos. El día que es, fue y será tumba: cemento, ceniza y vigas retorcidas en el yermo parámo sin nombre. Tal día como hoy se derrumbaron las esperanzas y surgieron los miedos. Esos que luego, serían uvas en racimos de destucción y pena: La guerra. Torres tan altas como las diferencias de los hombres que pueblan la tierra, que reflejándose iguales en el espejo, se empecinan en lo distinto que no es carne, ni es sangre, ni hueso perecedero.

Nunca la religión fue tan política ¿cuál? me preguntas; La nuestra, la suya;todas y ninguna, es la respuesta que nace en el aire viciado por el humo de la hoguera. Da igual a que dioses se le adeuda la vida, a que seres se implora justicia divina o a quienes se ruega por una vida verdadera, más en la espera de ella, algunos engañan, mienten y se enriquecen dentro de los muros de piedra que nos separan. No, no hay más justa sentencia que la cadena de la naturaleza que es madre y sudario de todos los seres que tiemblan, respiran y sueñan.

Yo digo basta y arrojándo la venda que ellos me impusieron en la escuela, digo no a todas las mentiras habidas o creadas para cimentar la carcel de ésta existencia. Oriente, que fue la esencia de lo que ahora llamamos "esa casa nuestra" no es tan distinta ni nosotros adalíes de la verdad verdadera.

Puede que en la ofensa se aprenda el perdón, puede que en el odio crezcan lazos de amor, puede que un día todos seamos capaces de ver que en la vida, lo único importante es en si misma la actual existencia, porque lo malo es malo aun vestido de seda y matar nunca justifica una idea.

Nueve años no cambiaron nada el afecto por aquellos que ahora son luz y no materia.

Por el lobo que camina.

En el raso de la noche.

2010-09-07T13:44:00.005+01:00

Imagen La noche, M. Carnicero. Oleo

La noche tiene la oscuridad del té que humea sobre a la mesa del porche, pero si te asomas al círculo negro de su boca, pueden verse titilar luceros. En el collar de perlas que brilla tan lejos, observo el lánguido vuelo de unas nubes que cambian de forma sobre el lienzo sombrío. la luna Se ha escondido y quizá nos observe sonriendo desde su alta atalaya del firmamento; ese cielo que es espejo profundo y tiñe los mares de sombras. La tierra envuelta en su manto, es sólo una amalgama de azabaches; un precipicio de tinieblas por el que se despeñan nuestros ojos acostumbrados a la luz, hasta que colisionan contra esa bóveda oscura, porque es alli sin duda donde la luz se fuga cuando a las tardes muere rodeada de sangre.

Por el lobo que camina.

Almas de cementerio

2010-09-01T12:02:00.004+01:00

Imagen Istvan SAndorfi

La tarde abandonada gime desecha en lluvia.
Del cielo caen recuerdos y entran por la ventana.
Duros suspiros rotos, quimeras calcinadas
N.Guillén

Un epitafio muere letra a letra allí donde la tarde agoniza tiñendo de sangre el cielo. Siento losas cerrándose en el intersticio de mi alma volcánica, como si quisieran extinguir su fuego, pero ya no arde el sol en ese verano.

El viento golpea las palmeras con su mano, desordena las flores y arremolina hojarasca en el camino claro; de vez en cuando, grita palabras de espanto con su voz grave que me hacen estremecer.

Despues de los suspiros llega la calma en la habitación que sabe a cementerio - pino y piedra-, y busco la cruz en las paredes inyectadas en sombra, pero no puedo ver nada; excepto instantáneas que tornan calor en frio.

Por el lobo que camina.

Zambullirme en mí

2010-08-26T18:55:00.008+01:00

Imagen es luparia.-

Despues de la lluvía, la mar salina, es lo más dulce o al menos así me lo parece cuando me sumerjo en ella.
La sal golpea los labios apretados, que retienen el aire. Y en ese mundo sin sonidos, en el que sólo el azul es realmente importante, miro ese otro azul, que tras la cristalera de la mar se alza. Una nube pasea blanca y caminando se aleja por el camino de la luz. Su haz se refracta dorando la turquesa que me contiene. Junto a mi, una flecha de plata se evade veloz cuando alrargo la mano, y solo las verdes hojas que pintan el fondo se quedan meciendose tranquilas, quizá ajenas a mi flotante presencia. Divertidas danzan una melodía de silencio, que solo en la superficie puede oir el oido humano, al ser pulsadas las olas en los arpejios de la mar. Un pizzicatto para violines o violas que la marea ordena en cadencia irregular.
Asciende una burbuja levemente, como si conociera el camino, o quizá, es sólo que oye algo que yo no reconozco: la llamada de su esencia al otro lado de la barrera incolora del agua. De allí, hacia donde ella va dichosa, soy yo o pertenezco; pero, éste medio azul para el que no estoy dotado, es realmente al que más unido me siento, incluso tierra a dentro.

Por el lobo que camina.

El tiempo de los árboles.

2010-08-20T18:22:00.003+01:00

Imagen es luparia

Hace mucho que no escribo. Y se me duermen las manos de corteza o de hueso y se adormece el sueño en un limbo sin imaginación donde no hay huellas. Sólo la nada de un todo que se cierne como un fantasma sobre las palabras que nacen de mi mente para no ser escritas. Figuras, sombras, alargadas luces de ocaso, y al final, un cielo negro, o quizá sea blanco, como ese papel inaugurado que reposa sobre la cómoda y que lleva tú nombre.

Hace mucho que no escribo. Como si fuese un río, que en la desembocadura, se muere en la mar y crea olas saladas y dulces. Pugna con bravura con la marea, que intenta anegar el estuario ajeno a la sal en la ribera. Allí un álamo se mece entre los juncos, espadas largas que protegen su guardavela en la vigilia de los seres que no hablan pero respiran.

Hace mucho que no escribo, quizá sea ahora otro árbol más callado, pero igual de florido.

Por el lobo que camina.

Mirar al Este del Norte

2010-08-12T00:32:00.001+01:00

Imagen de la red

Dicen que son los restos de ese cometa que nos vista cada ciento treinta y dos años y que al atravesar su estela, entran en la atmósfera incendiándose; dicen que si nos alejamos lo suficiente de la ciudad y sus luces, encontraremos tumbados en el suelo el lugar por donde caen desde su ventana espacial los astros errantes. Dicen y dicen y hasta se contradicen en el cuando o en el como, pero lo mejor es sin duda hacer oidos sordos y acudir, como si tal cosa, a la cita y mirar hacia el cuadrante de perseo, que en el cielo aparece no antes de la hora bruja. Y que digan lo que quieran, pues con suerte y elevado a la cadencia de meteoros, podremos llenarnos los ojos con su fulgor y el alma de deseos e ilusión.

Ésta noche vuelve a llover en Perseo.

Por el lobo que camina.

** a pesar de que la luna está en su segundo día de creciente, podrán verse entre las 23 y las 02 h. pues por suerte la luna se acostará pronto ( Utm más 1 canarias ó 2 la península)

Una noche cualquiera.

2010-08-04T13:08:00.006+01:00

Imagen es luparia.-

Anoche, mientras revoloteaban las palomitas alrededor del candil, vino a mi mente un pensamiento embargado de silencio, y me ha dado por preguntarme ahora que luce el sol, por todo aquello que acaeció en la hora bruja.

Silentes estrellas adornaban el manto raso de la noche como delicadas perlas luminiscentes; una brisa procendente del atlante traía esencias de ultramar aprovechando la marea y desembarcaba espuma en la arena oscura de la playa. El mundo ajetreado de los hombres dormía aparentemente, aunque las luces de neón de los edificios y el rugido esporádico de los coches a pasar apenas miente al observador callado:es verano.

Sobre la mesa una solitaria botella vacía de vino acompañaba a la ensaladera traslúcida que devolvía los reflejos añiles del titilar de la vela. de pronto tú cabeza sobre mi hombro se estremeció y al alzarse las luces de los faros, brillaron quedas sobre mi costa. Tu voz sonó distante como esas olas calladas que mueren en la arena de la playa y tras la prengunta, mi mano siguió la tuya hasta la cama de la alcoba.
En la penumbra el reflejo naranja de la farola jugaba sobre el cuadro de la pared pintado flores nocturnas, y el eco de tú repiración invitaba al sueño a la dermis entrelazada y horizontal.

Anoche, sucedió el amor nuevamente.

por el lobo que camina.

tiempo de cargar velas

2010-07-26T13:02:00.005+01:00

Imagen es luparia.-

Ya el sol está alto en el azul y con el viento se elevan las nubes blancas como esos barcos que antaño izaban sus velas en la bocana del puerto. La costa verde de negras o bronces rocas se queda atras mientras susurro palabras a la mar:

Adios estuarios, adios ríos bravos de mi tierra. Adios arenales dorados salpicados de blanco. La corriente me lleva en su seno, abrazándome con sus ferreas manos de algas y sal; lejos, muy lejos;fuerte, muy fuerte.Me lleva con ella a otro lugar donde su marina aguarda mi regreso con ansia.

Otros azules tan parejos a éstos y sin embargo tan distintos en su tonalidad gritan mi nombre al horizonte. Otros celestes que a las tardes se tornan fuego o sangre grana precipitada sobre el cobalto, y que con su lenta mano, va alargando las sombras pequeñas de los barcos. Igneas rocas morenas sobre playas negras y la sal claman por mi presencia, allí donde desapareciera la huella que dejé una tarde en la arena de la baja mar.

Son los alisisos, aquellos que hinchan las blancas alas de los barcos, los que tiran de mí, con tanta fuerza, que la proa embiste las altas olas, presurosa de llegar a su latitud afortunada. Adios desafiantes urros adios; adios bella isla de castro península en la baja mar;la escondida cerrias adios; adios faros, arnía adios, hasta que la marea vuelva a traerme de regreso a vuestro abrazo.

Por el lobo que camina.

Cuando bajo a la playa.

2010-07-19T16:21:00.007+01:00

Imagen es luparia.-

Cuando bajo a la playa viajo por campos segados y mieses en flor.

Recorro la distancia a lomos de mis sandalias mientras observo con los ojos el tiempo lento que nada tiene que ver con la ciudad ajetreada. Al atravesar el puente me introduzco en los campos donde aún resisten las vacas tumbadas a la sombra que me miran al pasar; tambien resisten esos viejos silos redondos de cemento con su ojo cuadrangular y su sombrero cónico algo desvencijado ya. Aquella casa blanquiroja esconde tras sus ventanas el dorado sol de la paja seca a la antigua usanza, mas en los verdes se enrolla y es secada al sol para un plástico oscuro. Desciendo por la vereda donde el gran tilo me espera quieto con su alargada sombra. Las tapias sin argamasa delimitan las mieses donde crecen silvestres otros verdes con blancos y azules y morados o amarillos botones campaniformes que son pasto de abejas que zumban al pasar.
Un aguila sobrevuela la campa y se asusta de mi caminar; con su quejido me avisa de que soy solo un extraño en el paraíso de azafrán. Un lejano poste le sirve de atalaya y mientras me observa veo el apresurado vuelo de palomas que se ocultan tras un pajar. Crecen bosques de ortigas y zarzas tan altas que su enmarañada cama es nido de lagartijas o arañas de geométrica seda natural y con sus dibujos exactos fascinan mi curiosidad. En la vera del arroyo duerme el molino medieval del que solo quedan ya dos arcos redondos, por los que baja saltariana el agua en su canal. las márgenes devoradas por espigados juncos como lanzas verdinegras contrastan con esas otras plantas que embebidas por la corriente nacen de un verde fosforecente. Un Aliso hexástilo da sombra con sus ramas a los cantores de charca y la iridiscente libélula, que inquieta, parece posarse en el agua. Tras la carretera vuelven las casas con sus tejados de grana o de pizarra, pero yo no las miro, pues mi vista se recrea en los infinitos campos que conducen a esa lejana montaña parda sobre el abra del pas. Asciendo la cuesta que serpentea hasta la cima de la meseta y desde alli porfin se ve la mar: su azul atlante enfrentado al celeste del cielo. El sol que desciende dora los verdes que delimitan la costa acantilada y tras unas pocas casas más, aparece la isla unida a la costa por una delgada lengua dorada. A poniente la ensenada parece turquesa esmeralda mientras que en el oriente es un zafiro salpicado de blancos donde se mecen los barcos que la delgada linea del horizonte sostiene es sus brazos.

Cuando bajo a la playa comulgo con la mar y las algas, la arena y la sal, en la liturgia que afortunadamente aun no conoce la mano del hombre.

Por el lobo que camina . ( y nunca mejor dicho)

Hay días

2010-07-15T12:01:00.008+01:00

Imagen es luparia

Hay días como bruma espesa sobre la mar, que el viento concentra en un recodo de la costa y las rocas parecen más afiladas de lo que son. Hay días sin cielo ni horizonte donde el gris del asflato lo impregna todo y hasta tú nombre se esculpe en plomo. Hay días en los cuales la tinta se evade de la pluma para emborronar el papel como esas nubes que amenazan tormentas. Hay días en los que la distancia es enemiga de las cosas cercanas que nos abrazan y los recuerdos amenazan con atravesarnos con su espada de sal las entrañas. Hay días.

Pero a las tardes, cuando toda esperanza se ha perdido bajo largas horas de ceniza, entre la densa capa que ciñe el cielo, aparece el horizonte inyectado en fuego; y la mar, que era solo un espejo sombrío, inflama sus velas onduladas; allí donde las rocas son ahora de bronce, aparece la esfera del astro que a punto está de guarecerse en el cobalto de la mar, quizá como presagio del retorno al azul del verano.

Por el lobo que camina.

Aveces...Tú.

2010-07-08T15:16:00.007+01:00

Imagen es luparia

aveces no te lo digo y hablamoss de como el viento mece los olivos. No te digo lo que pienso cuando te pienso, ni te digo lo que siento cuando te siento dentro,muy dentro, en ese espacio que antes pertenecía solo al olvido. Recorro uno a uno los adoquines de ese paseo que dimos bajo la luna nueva de lo nuestro y siempre llego a la playa donde me besabas despacio. Siempre. La mar que me acuna con el roce de tus brazos, incluso ahora que es otro el mar que los sostiene en la superficie, me lleva con cada ola hasta la resaca de tu seno, hasta la caracola de tu espacio.

Aveces no te digo que las rosas son cada vez más rojas y que en los árboles la tardía primavera ha dado paso a un verano sin estiaje donde todo florece volviendo a germinar una y otra vez, sin pausa, sin remedio, incluso sin mi, pero nunca sin ti. Una palabra se acerca a mis labios; la saboreo; resuena en el paladar y su eco me traspasa atandome un nudo en la garganta. los prados de la dermis, enhiestos, señalan el norte, pero es en el sur donde piensan por ser alli donde estas tú ahora.

Aveces no te lo digo, pero no dejo ni un momento de pensar en ti.

Por el lobo que camina.

Cuaderno de bitàcora: regreso al mar de la infancia

2010-07-02T21:52:00.007+01:00

Imagen Andrés Fernández.

Alas o velas me llevan a tierra y en la vereda los verdes destacan sobre el gris de las peñas. Candina y su farallón acantilado me recibe y al norte dibujada por la marea plena, la punta de la ballena a la que solo le falta el surtidor de vapor y agua de mar. El sol deepliega sus postreros rayos sobre la mar de cobalto donde tierra y nubes grises vienen a juntarse con la bruma de la mar; aun luce el astro sobre la cima blanca de la montaña. A sus pies, inundada, la ría de aguera fenece lenta por la mano del hombre, pero en sus meandros se revela la indomable. Costa de cantiles, de pequeñas calas llenas de leña o espuma rota de las olas, hasta la barra de arena que protege, junto al buciero, las rías de treto, argoña, boo y escalante. Sin doma, la costa allana sus lindes pero no cesa en el tajamar abrupto que hiende el azul de la costa y va a morir en la blanca cresta de las dunas queson quebrantas de barcos sin ancla en los temporales.Se abre como fauces la tierra donde el Miera, el San salvador, la ria Boo y Solia conforman aquello que Gerardo aún observa desde su banco de piedra, enfrentado a peña Cabarga.

Por fin, la esperada asciende desde la ensenada del sardinero hacia el occidente y el abra del pas; Quebrada la costa que tanto han mirado mis ojos desde que fueron ojos con vista de mar. Sus rocas afiladas desafían las mareas de unas olas sin tiempo que descarnan los huesos viejos de la tierra, hasta que enhiestos quedan rodeados de mar. Isla de castro y Cobachos, Arnía, Portio y Cerrias, la escondida por barlovento y sotavento de Somocuevas, el Madero hasta afilarse en Canallave y Valdearenas con su pinar. La costa se alarga y vienen olas blancas impulsadas por los vientos hasta la arena, alli donde el dragón de piedra reposa hasta que sea de nuevo la hora despertar- o así me lo parece a mi. Sobre las rocas que el ocaso tiñe de bronce, pequeñas flores, amarillas y azules, malvas o blancas, despuntan sobre árgomas y el verde tul del promontorio.

MI tierra esmeralda

Por el lobo que camina.

vienes a mi

2010-06-25T18:57:00.004+01:00

Imagen Sally Swatland

Vienes como la marea: ola a ola hasta el tajamar y te rompes toda en el filo de la espera. La esencia se dispara endulzando aguas y cielo hasta llegar a los labios sedientos de tu fragancia. Me asolas con la miel de unos senos que rozan el vaivén de mi cubierta haciendola endurecer. Eres siempre movimiento y silencio o respiración. Aire necesario, resaca que das vida a la bajamar; Esa playa donde permanecían inanimados los objetos o los barcos con el rojo besando la arena y que de pronto se ven anegados por tu fuerza y suspendiendos en el abrazo los acunas con devoción.La mirada de terciopelo sobre el bronce o el oro de tu cabello, que se deshace en caricias inflamando la materia de la existencia. Gemas azules de la tierra que se iluminan en la oscuridad, donde a tientas, la luz se adentra sin prisa.
Vienes como la marea haciendome sentir.

Por el lobo que camina.

Feliz Solticio de verano

2010-06-21T13:45:00.004+01:00

Imagen de la red. Callanish stone, Lewis island (Sco)

Hoy como antaño el sol ha llegado a su punto álgido en el hemisferio Norte y por ello lo celebramos.
El día en el cual la luz vencerá a la tiniebla de una noche corta, espero brillen las hogueras en todas las costas de los corazones que quiero.
Yo por mi parte hace días que encendí la mía, pues mi sol brilla con fuerza en la constelación de cancer, pero esta noche, la pira arderá con todo lo malo que desde el día de la noche invicta ha acaecido en el camino. Es tiempo de perdón y olvido pero también de ilusión renacida, por ello, cuando las llamas se eleven hasta lamer el fulgor de las estrellas en el raso de la noche, cerraré los ojos y arrojando un trozo de papel manuscrito a los espiritus ígneos que danzán en la hoguera, desearé que cuando peor estemos sea como ahora y que lo bueno que habita en el corazón atraiga más y más bondad a nuestro mundo, más y más amor para un mundo que necesariamente tiene que ser mejor- Lo será.

Que los dioses celtas que reverenciaban la naturaleza sean con vosotros y como antaño, las piedas de Callanish servirán de mediadoras entre estrellas y hombres.

Feliz solticio a todos. Feliz solsticio meine schöne Augen.

Por el lobo que camina.

**Para los corazones donde luce la cruz del sur, feliz invierno, época de silencio al borde de la hoguera.

En las atarazanas.

2010-06-19T13:36:00.004+01:00

Imagenes son luparia.

La luz que se filtra por los ventanales de la nave incide sobre la madera pintada de una quilla y sus cuadernas. En la mesa, la piel de la goleta descansa curvada bajo la fuerza de las sargentas que atenazan su vertical alma árborea. Una a una se superponen dibujando la alta proa con baupres. Es el tiempo de adornar con bronce la cubierta recta, donde una pareja mastiles alargados se elevan hasta el techo de la estancia. En la espera, se trenzan los cabos en su derredor y se afinan como las cuerdas de esa guitarra vieja que cuelga silente de la pared .
Un hombre de curtidas y afiladas manos, observa con detenimiento los frios planos de papel memorizando cada linea, y tras posar la mirada en las curvas formas de la enbarcación, sonríe satsfecho. Luego camina hasta la puerta y con fuerza, empuja las hojas que se abren dando paso a la luz. El sol anega la estancia lamiendo barnices, madera, bronces, cabos y el blanco de la enrollada vela sobre su verga enhiesta. Al otro lado de la rampa que se precipita hasta el azul, la mar observa y besa los rieles que se hunden en su trasparencia, como largos caminos de metal por los que pronto habrán de deslizarse las delicadas curvas de la nueva criatura de mar.

La constucción de esos barcos alejados del poliester frio, se asemeja al amor que comienza. En el esqueleto de madera, ese animal prehistorico que somos, se viste poco a poco con la piel de los sentimientos nacidos bajo las muchas horas llenas de conversaciones, de zozobra en la espera, de dudas, de ilusiones manifiestas; de besos como lunas llenas que se posan sobre la dermis de un blanco cuello o un hombro desnudo, del escalofrío robado en un suspiro, de la respiración acelerada sin sentido o el dolor que causa la espada de cupido cuando nos atraviesa de parte a parte sin compasión.

Ahora que las la nave está presta, las aguas del mar del amor esperan a la embarcación y esa puede ser- lo es- la mayor aventura que sin duda existe:Una nueva singladura en el mundo recien inauguado por nosotros.

Por el lobo que camina.

No hay palabras

2010-06-14T18:16:00.003+01:00

Fuentejada. frente al espejo.

Porque nada de lo que escriba podrá nunca definirte, he decidido no escribirte, ni decirte con plabras aquello que se me escapa junto al alma en la mirada.

Hay luces que iluminan la sonrisa como olas de una mar iridiscente y me salpican con la espuma blanca anegándome de ti. Hay susurros de la mar encerrados en la caracola de tus pechos y si escucho quedo, puedo naufragar arrastrado por su marea hacia la arena blanca de la playa o descansar allí. Hay una mandolina que me desgarra si te contemplo desnuda sobre la cama donde el mástil alargado me invita a trenzar arpegios de saliba sin fin. En el tacto de la noche despierta la flor que me embriaga y al descorrer el velo, se apodera de mi su resaca; luego me empuja hacia el mar de fuego que es tu cuerpo donde todas las velas del navio se inflaman sin remedio.

En el humo blanco del incienso se eleva una plegaria en forma de silencio: Horas alargadas volad hasta llevarme con mi amada. olas azules de tiempo, deteneos solo cuando me abrace a su alma en la mirada.

Porque nada de lo que escriba podrá nunca parecerse a ti cuando me abrazas, he decidido abotonarme a tu piel y sentir.

Por el lobo que camina.

Tus ojos de mar

2010-06-09T15:51:00.004+01:00

Demasiado azul en esos ojos bellos.

Te distancias y me miras mirarte con mis ojos negros.Elos son el espejo donde flota mi deseo: gemas que capturaron la mar y el cielo. la luz azul que persiguen los faros y todos los barcos de mis dedos. tu piel en la piel y el índigo que me atrapa sin remidio. Turquesas que brillan en la noche de amaneceres y el fuego. Hay una corana de ambar -tierra bruna- que circumbala el centro donde fenece la luz, agujero negro entre la materia y el cristal de la mirada de mar. Hay arenas claras y bajíos sobre olas de metal; hay atardeceres de coral. Lenguas glaciares que se asoman al océano infinito y absorven su fulgor. En el cielo atlántico donde reinan los dioses de antaño se dibuja tu nombre romano y germánico por igual; la risa de tus olas y las espadas de sal me hacen prisionero de tu voluntad de ópalo.

Solo te miro y me pierdo; solo me pierdo si no contemplo la mar en ellos.

Por el lobo que camina

Oscuridad

2010-06-04T12:55:00.004+01:00

Imagen Ulysshes files wordpress

Negras rocas, islas solas, la mar en sombras. Sedientas olas que susurran con su voz oscura notas rotas y se quiebran contra el filo volcánico de la costa mientras el murmullo de la resaca silba tirando de la mar. La arena oscura se confunde con la tierra y la sábana ondulada sin frontera refleja el cielo apagando las estrellas. Azabaches nacen cosas en la playa cada vez más sola, abandonada a la deriva, sin corazón que lata en las entrañas igneas que moldearon despacio las gemas de extinto fulgor. Durante un segundo parece relucir el blanco de la espuma pero es devorada por las fauces siniestras de la noche que todo lo iguala. Miro al cielo en busca de esa luna mordida que recorre la boveda celeste mas no la veo; se ha ido a dormir sin despedirse de los cristales de sal que se precipitan desde mi proa.

por el lobo que camina

Plenilunio

2010-05-28T12:36:00.006+01:00

Imagen de la Red.

En el celete oscurecido de la tarde, izada en fuego despunta gigante la luna sobre el Atlante. En el norte, unas nubes vestidas de lobo avanzan sin prisa, mientras la bajamar acuna las rocas alargadas de la costa . Viene errabundo el cánido y devora el disco redondo; su vientre se ilumina con la luz robada al cielo y al espejo de la mar. Herido quizá por las flechas doradas aulla y luego la libera arrepentido; es entonces que alumbra de nuevo el paisaje donde el los luceros hacen defección. Todos salvo Venus que se viste de la estrella más brillante en la noche.

por el lobo que camina en el plenilunio

**

Hay un momento en el día antes de que la luna complete su forma, que al elevar su nave asoma, por encima de la delgada torre del alto faro y se enfrenta al sol. El astro herido por las flechas del ocaso, derrama- en sangre- sobre el horizonte y las rocas del cabo, su fulgor, más en ese instante, justo cuando el Atlante abre los brazos de su regazo, pueden mirarse las dos esferas reinas del cielo.

por el lobo que camina

Sonata para dosamigos

2010-05-24T00:06:00.005+01:00

El aire de la mañana trenza el sol que se filtra por las rendijas de la persiana, todo está en calma. Abro los ojos y permanezco atento a lo que dice la nada. Me desperezo despacio arrebujándome contra los pliegues de la sábana y de un salto descorro el visillo de la ventana. La luz se derrama sobre los objetos que duermen en la alcoba donde la sombra herida de muerte se oculta bajo de la cama.
Se oyen unos pasos detrás de la puerta: ya están aquí. De nada sirve ocultarme ahora, los movimientos me han delatado a pesar de mi voz callada. De pronto algo golpea la madera y su eco resuena como los timbales de la guerra. Ya no hay tregua y otra envestida hace que la puerta ceda. Desarmado y apenas vestido contengo el aliento y entonces su afilado hocico se muestra. Hay dos apéndices afinando la cancela; se abalanzan sobre mí y con su canto desgarran el velo silente de la cámara. Siento su trufa húmeda en la medianía del muslo, otra busca algo en el seno de la mano abierta. Alguien se ha enredado entre las piernas y el tracto dulce de su manto se restriega; unos dientes me sujetan el ala como tirando de ella para que salga fuera. Se pelean y pugnan por el roce de la palma que los abraza arrullando con maña. Despierto las palabras, pero es peor, ahora se unen y en coro entonan el aria Exeundum est tibi.(*)
Es tiempo de que rinda la bandera y les hago caso: me llevan a la calle encadenado.

(*) tienes que salir

Por el lobo que camina.

Descubir el jardín

2010-05-21T00:09:00.007+01:00

Imagen Mónica Castanys. LLum.

Descubrir el jardín: olfatear su esencia, desperezarse contra la hierba fresca recién segada. El aire respira fragancias de flores ya despiertas que el céfiro del oriente insufla en nuestros corazones.-el mío y el vuestro- La sombra de la palmera es el lugar perfecto para descansar del paseo; una abeja atareada hace rielar las orejas con su zumbido, luego se aleja distraída por los caminos del viento. Junto a la trufa negra, una mariposa silente asciende y la luz traspasa sus velas blancas sobre el césped donde ella-ellos-duermen. El sol mueve la sombra de los edificios tan lentamente que no me doy cuenta, y al hacerlo, descubro que el medio día ya está aquí.

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** y en la siega se utiliza el dalle (no aquí, pero sí en mí mente poeta o en la infancia no sé) esa fragua que es el verde de los campos y valles de mi tierra lejana.¿pero es mía? No, ni de nadie. Una vez que despertó el árbol de sus raíces comenzó a andar con su maleta a cuestas, y vagó por las brañas hasta el mar, la mar. En una cáscara de ilusión se hizo a la mar y navegó por el azul para descubrir el paraíso.De esa singladura habla la bitácora del que camina con su goleta de sueños, Pero, ¿existe? ¡claro! Es el lugar que todos - vosotros y yo- llevamos dentro, es el camino por el cual la tierra, sea la que sea, nos ama y nos abraza con todas las olas. El mío está habitado por mí, por el lobo, por laüra, los amigos papel, los cánidos, por los cientos (quizá sean miles) de yos que aún desconozco y todos los soles que mueren en la retina de un ocaso cada tarde.

Pero dime, ¿cuál es el tuyo si caso existe?

Laüra Sin.Laüra Nin.

LLueve y no: la noche (versión completa)

2010-05-16T14:38:00.004+01:00

** imagen reflection at the shore. Sally Swatland.

Suspendidas en el manto de la noche una a una van apareciendo las joyas con las que se engalana la oscuridad. Hay una estola plateada sobre el collar de perlas que divide la silente bóveda y en círculo de brillantes que es orión, trenza como una fíbula su extremo. Un cometa errante se suicida en el horizonte de la mar que no es mar, sino el espejo de la azabache donde se mira el Urano.

Titila la candela que vigila en el porche y el viento se desmorona huraño sobre la cómoda. Los perros duermen ajenos a los astros y los hombres -que los observan - y en su mundo de sueños solo caben caricias.

Entonces se escapa un diamante que camina por la mejilla hasta el precipicio; luego se arroja para morir contra las baldosas donde el relente ha hecho su nido. Nadie lo sigue. Se ha ido solo y sin hacer ruido. Como el cometa, como las luces del barco pesquero que sale a faenar pero nunca regresa. Como esas cosas sin sentido que nos hacen naufragar- suspirar. Pasa la noche y se abriga con una manta vaporosa. Me voy. Quizá ya se ha ido y al soplar la candela para extinguir su fulgor, pienso en él: quizá nunca ha existido.

Ahora todo está oscuro y el aroma de la cera asciende a los cielos. La brisa acaricia con su mano las flores dormidas del jardín donde el césped recibe la esperada lluvia de la noche. El susurro de los aspersores hace que me relaje en el diván y el sueño llega con su barco. Ahí está: lo veo distante. Sumergido entre las nubes que surcan la oscuridad sin faro, viene a rescatarme. Su capitán tiende la mano, el temblor de los músculos libera las amarras y partimos. Él no está en él. ¿Quién? No importa, todo sucede sin darme cuenta; por estribor observo la luz de sueño de los perros. Sonrío. Quiero abordar su llama y quemarla con la mía, pero su rumbo es esquivo y se aleja contrario al mío. Hay una brecha en el azul del onírico y tengo miedo de ser absorbida por el embudo, su remolino se traga la nada que me rodea y la inexpresiva cara del capitán me dice que voy a despertarme. El regreso es amargo; mis manos estrechan el libro contra el pecho y lo observo: los dedos de papel acarician mis pezones negros- están alertas -y siento como muerde el frio mi piel desnuda. Miro hacia el costado donde ya no duermen los perros, al ver abiertos mis parpados, vienen a saludarme moviendo el rabo. Entonces mis ojos destilan otro diamante que recorre lento la pirámide que lleva a los besos: el amor ha resucitado.

Laüra Nin.

La caja de zapatos

2010-05-12T00:10:00.003+01:00

Imagen de la red.

Yo tenía una caja de zapatos donde guardaba tesoros. Hace tanto ya de eso que a veces pienso si no lo habré inventado todo, como el resto de cosas que guardo en la memoria.

Mi arcano secreto dormía bajo el armario; sobre las sombras que habitaban aquellas patas leonadas que lo sustentaban. Barniz, madera, bronces viejos, un espejo alargado, polvo sedimentario que me hacía estornudar. Reptando por el suelo, mis manos ciegas buscaban el lugar exacto, hasta que su tacto se enredaba en ellas. Luego tiraba con fuerza y la luz hacía brillar las letras que adornaban la tapa. Cada rescate era como recorrer la gran pirámide: El cuarto ya no era alcoba, el viento silbaba el aire enrarecido, la tea humeante proyectaba sombras alargadas, el casco colonial blanco sobre la cabeza, las paredes llenas de jeroglíficos, de resortes con trampas, de calaveras, de galeones piratas con velas negras y de ladrones de tumbas con turbante encarnado. Por un momento la candela se concentraba en la tapa del sarcófago y la oscuridad del interior huía hacia umbríos lugares debajo del armario, donde no llega la claridad. En su interior refulgían monedas antiguas,- o al menos eso eran para mí-: el águila y la serpiente, la efigie de su majestad de las películas, la egalité abanderada de pecho descubierto, el calvo serio y gris, el arpa dorada y aquella con un agujero en el centro para mirar el mundo a través. Había centelleantes esferas de cristal: azules amarillas, naranjas y rojas, otras multicolores y alguna con burbujas quietas en el interior macizo. Cromos repetidos, joyas de imprenta, un coche en miniatura 1: 43 y un caballito con alas papel. Veinte mil leguas de viaje submarino, verdes soldaditos de plástico, una estalactita rota, diapositivas de Coteau y el húsar de plomo de Baldomero Casanellas.

De pronto unos pasos hacían crujir las tablas y como aquel indio de la sobremesa de los sábados que pegaba el oído en la tierra parda del oeste, acaricio yo la madera de la estancia. ¡Ya están aquí! El faraón acciona el resorte y la arena cubre la entrada que sella la cámara; raudas las sombras envuelven la caja que se cierra ocultando las maravillas bajo la isla del tesoro. La puerta se abre deprisa, mientras, disimulo haciendo que investigo las rendijas que unen las tablas de madera, para después elevar la vista y sonreír con ingenuidad.
Allí está: alta como los rascacielos de nueva york, y me habla con las manos puestas en jarras.

-Niño, levanta de ahí que ya he barrido yo por la mañana.

La hago caso y al marcharse, sonrió al guardián mudo del armario: Una vez más el secreto de Tutankamon está a salvo, o así me lo parece a mí.

Por el lobo que camina.

En la alcoba

2010-05-07T14:05:00.002+01:00

Imagen Escha van den Boguerd. Profumo.

La luz atraviesa las cortinas de la oscura alcoba dibujando en la persiana sonrisas de sol. Enredado en el lienzo blanco entreabro los ojos despacio y observo el silencio que avanza hacia su ocaso. Hay trinos suaves y murmullo de palmeras al otro lado de la ventana cuando aquí sólo las sombras habitan calladas la nada sobre la almohada. Vacía y surcada por arrugas como una anciana que masculla mientras recuerda el pasado, la miro ser blanco de ese dedo de luz que la ilumina solo en parte, como si fuera de luna la luna que decrece en mi alcoba menguante.

Siento que nace otro día muerto en el que engañarme llenando la ausencia que dejaste, como ese armario donde ya no cabe tu ropa, ni el aroma de las flores que prendías del pelo aquella noche. Apenas recuerdo ya el olvido que me hizo ser un yo más nuevo, otro más sabio, como sólo los sabios saben de estar solos en su montaña; por eso me concentro en latir desnudo sobre la cama, cuando los fantasmas de la noche mueren y dan paso a la luz.

¡Despierta! es hora de seguir soñando.

Por el lobo que camina.

Madre

2010-05-02T22:10:00.006+01:00

Imagen White 2 Jhonson. oleo
"Madre es el nombre de Dios ante los ojos y corazones de los niños" Eric Draven

Cuando cierro los ojos te siento dentro, siempre a mi lado, en ese espacio amable del corazón que late despacio. El aroma de tus senos de vida- que nutrieron la mía- es ahora solo recuerdo, pero tan cecano, que parecen olas de la mar en mi costa quebrada. Me entrego a su abrazo como si fuera hoy, ese niño que ayer tan sólo, no tenía más mundo que la seda de tus manos.- Y todo él era la última frontera, la última ensenada.

Cuanta ternura cabe en el fondo de los mares y sin embargo, nada es comparable a la mirada que me dabas en aquellas mañanas, cuando al despertar veía la sonrisa en tu rostro junto a mi cara.

Recuerdo el sabor de los besos que me dabas sin quererlos, los que queriendo te robaba, los que robabas sin quererlo con tu mirada- otra vez esa mirada que me atrapa como esa tela que es la mar a los barcos ciegos.

Nada en el cielo sempiterno es comparable y sin embargo en esa palabra caben todas las estrellas, todos los luceros, todos los ocasos y los amaneceres bellos, desde hoy hasta el día que la luz ponga fin a mis ojos negros.

Te quiero Mamá.

Por el lobo que camina.

Espejismo

2010-04-30T00:14:00.004+01:00

Imagen Acariciando el agua. Fuentejada.

La mar que resbala por la dermis de tu espalda brilla en múltiples diamantes de agua y sal. Con la suavidad con los cisnes esconden sus alas te recoges el cabello y en el arco que dibujan rostro y brazo se contempla el azul. Luego te sientas en la arena redonda y ésta se adhiere a la superficie de tus muslos dibujando mapas aún por cartografiar.

Nuevamente bajas despacio las manos y éstas se quedan dormida junto la pronunciada curva de tus caderas. Entonces, elevas la mirada -sin mirarme -y escrutas el índigo que se rompe en esas olas moribundas ¿ lo oyes? susurran canciones. La mirada se pierde en el horizonte delgado que mece los blancos barcos cuyas doradas velas se recortan como senos enhiestos de mujer. Yo te observo dibujándote con el silencio que habita en la mirada, y sin que te des cuenta, apoyo las ascuas de mis labios en el extremo norte de tu cuello sin final.

De pronto se rompe la magia y vuelves a ser, otra vez, la botella de agua que en mi mano, suda gotas frías bajo el derrumbado sol del mediodía. Por un momento cierro los ojos y el líquido se apodera de mí; invoco el tacto de tu imagen acariciándome la vida. Pero de eso hace ya demasiado tiempo y apenas lo recuerdo.

Por el lobo que camina.

la noche de la mar

2010-04-24T00:13:00.011+01:00

**La imagen es luparia

la mar, de la que soy
cada vez, más íntimo amigo
M.de Unamuno

En las noches quedas te escucho murmurar en la lejanía, mar profunda, en tu soledad llena de peces y de sombra. Sé que aguardas junto a la costa viendo pasar sin tiempo la vida, pues tú materia no está hecha de relojes que tiemblan. A veces sueño despierto tus dedos de espuma, esos que dejan huérfanas caracolas en la larga cuna de la playa, y me abrazan llevándome en su seno. Es entonces que todo el azul de la noche gira y las estrellas son sólo lejanas luces distantes que te miran, y asolas, allí en lo alto del techo silente, se acerca por el oriente la luna que es barco a tú espejo a mirarse. Hecho de nada acaricio la sábana como si fueras tú y el tacto enredado en los pliegues se desarma en anhelos por tenerte -y que tú entero me contengas-. Los dígitos fríos de la mesilla señalan esa distancia que nos separa y al darme la vuelta me quedo dormido pensando en la marea baja que me arrastra hacía ti, donde ya somos uno por fin.

Por el lobo que camina.

En honor de los libros.

2010-04-23T00:06:00.006+01:00

**Que todos los días sean de libros y rosas rojas.

Aqueste es el día en el que las letras cobran vida:

ved como vienen cabalgando a lomos de majestuosos palafrenes.

Ved como pugnan sus estandartes con el céfiro que los vuelve rampantes.

Por allí vienen ¿ los veis? Son todos los personajes que fueron creados nobles o villanos y avanzan sobre las tierras que ellos imaginaron: Princesas y dragones ,viejas hilando, barcos de vela, trenes expresos, copas de metales maravillosos, cohetes siderales, caballitos de mar; niñas descalzas, espadachines y d`artagnan, han venido todos a celebrar que hoy hay letras como sueños que nos dibujan la sonrisa del niño que llevamos dentro.

Ved como el creador del principe de dinamarca recita:

Morir, dormir, no despertar más nunca,
poder decir todo acabó; en un sueño
sepultar para siempre los dolores
del corazón, los mil y mil quebrantos
que heredó nuestra carne, ¡quién no ansiara
concluir así!

A su lado y manco de una mano el caballero flaco que hizo de su espada un verso:

Apostaré que la ánima del muerto,
por gozar este sitio, hoy ha dejado
el cielo, de que goza eternamente!»
Esto oyó un valentón y dijo:
«¡Es cierto lo que dice voacé, señor soldado,
y quien dijere lo contrario miente!»
Y luego encontinente
caló el chapeo, requirió la espada,
miró al soslayo, fuese, y no hubo nada.

en el flanco el poeta guerrero Garcilaso

La mar en medio y tierras he dejado
de cuanto bien, cuitado, yo tenía;
y yéndome alejando cada día,
gentes, costumbres, lenguas he pasado.

Ya de volver estoy desconfiado;
pienso remedios en mi fantasía;
y el que más cierto espero es aquel día
que acabará la vida y el cuidado.

El lobo que camina les desea un hermoso de Libros porque mientras leemos ellos permanecen vivos.